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Entre otras, ha sido incluido en las antologías de narrativa breve
“La otra realidad. Cuentistas de todos los rincones del país”
(selección y prólogo de Mempo Giardinelli, 1994), “El límite de la
palabra. Antología del microrrelato argentino contemporáneo” (Palencia,
España, 2007), “El mundo de papel” (microficciones infantiles,
selección de Mónica Cazón, 2014); también, entre otras, ha sido incluido
en las antologías de poesía “El soneto hispanoamericano” (1984) y
“Patria de luz” (2000), y en el volumen ensayístico “Homero
Manzi, poesía nacional en vigencia” (de Eulogio Ireneo Argüello,
2008). Publicó las novelas “Colgado de los tobillos” (2001),
“Nada bueno bajo el sol” (2003), “Teoría del desamparo”
(Editorial Emecé, 2007), “La música en que flotamos” (finalista
del Premio Clarín Alfaguara 2007, editada en la provincia de Chaco en
2009), “Rincón Bomba, lectura de una matanza” (2009),
“Mientras el mundo se achica” (2014), los libros de cuentos
“Fabulaciones” (1989), “Simulacros” (1991), “La vida te
cambia los planes” (minificciones, 1994), “Las armas que carga el
diablo” (minificciones, 1996), “Música de entonces” (2004),
“Las tumbas aéreas” (2012), “La mujer sin ombligo” (2015)
y los poemarios “La hoguera inefable” (1981), “Los cielos
diferentes” (Premio “Fray Mocho” del Gobierno de Entre Ríos, 1983),
“Asombros y condenas” (Primer Premio del Concurso “Rosalina
Fernández de Peirotén” de la Asociación Santafesina de Escritores,
1987), “De mi legajo” (Primer Premio Nacional de Poesía “Homenaje
a José Pedroni”, 1999), “Clausurado por nostalgia” (2004),
“Lista de espera” (2010), “Migración de tristezas” (2010). En
2015 apareció su antología personal de narrativa “No mirés nunca
debajo de mi cama”.
¿Algo… a propósito de vos?
 OVB
— Y…, este paquete de genes nació en el invierno de 1952, exactamente a
las ocho de la noche del 23 de agosto, hacía frío, muchísimo frío dice
mi madre, tanto frío que si mi abuela materna no me abrigaba con su
cuerpo y me daba calor humano, no hubiera existido más que unas pocas
horas. Nací en un pueblo, Villa San Marcial, que por aquel entonces no
tenía más de doscientas almas, un pequeño lugar incestuoso porque todos
eran parientes pero seguían reproduciéndose con euforia. De ahí vengo,
del patio de la casa de esa abuela donde sólo había una mora, latas y
botellas vacías que mi imaginación de niño pobre convertía en soldados y
trenes. Mi padre era un comerciante empecinado, siempre le iba mal,
entonces cambiaba de pueblo y de rubro. En 1956 nos fuimos a vivir a
Basavilbaso y en 1960 a Concepción del Uruguay, como sabés, otras
localidades de la provincia de Entre Ríos, lo que me permitió hacer
primero el secundario y después el profesorado en castellano, literatura
y latín.
Mi amor por la escritura se despertó una tarde en que leí, en una
traducción española llena de arcaísmos, “La isla del tesoro” de
Robert Stevenson. Tenía nueve años y en secreto, decidí ser escritor
hasta que me descubrieran. Fue mi madre la que me descubrió. Un día,
después de escribir un cuento, abandoné el cuaderno en el comedor y me
fui a jugar al fútbol en el potrero de al lado de mi casa. Mi madre leyó
el cuento y lo recordó toda su vida; yo no. Dice que era la historia de
un payaso de circo que estaba perdidamente enamorado de una trapecista,
un amor imposible. Es probable que yo estuviera enamorado de la maestra
o de alguna compañerita lejana. En fin, siempre ha sido así en mi vida,
no sólo en la infancia.
En la adolescencia me olvidé, seguramente porque había sido
descubierto, de aquella tentativa escritural; la recuperé recién a los
veintidós años, cuando después de recibirme de profesor me vine a vivir
a El Colorado. Aquí, lejos de todas las comodidades de mi casa paterna,
reinicié la conversación con “el hombre que siempre va conmigo”,
como dijo Antonio Machado; aquí se dio el silencio y la soledad propicia
para que la poesía se presentara desnuda y deseable en mi piecita de
soltero. Entonces no dudé, la música de Albinoni, de Mozart, de Piazzola,
de Serrat y los poemarios de Luis Alberto Ruiz, Juanele Ortiz, Manuel
Castilla, Ricardo Molinari, Carlos Mastronardi, Alfredo Veiravé, Miguel
Hernández, Oliverio Girondo y siempre, siempre Neruda crearon el clima
para que ella, la inefable poesía, quisiera estar conmigo, acostarse
sobre la página en blanco y permitir que una vieja Remington la besara
desde los pies hasta la frente.
¿Y la narrativa?
OVB
— En 1989 apareció el cuento, género con el que yo había iniciado mis
desvelos y poco después las minificciones que reuní en dos libros hoy
inhallables. La novela fue siempre una presa mayor, un objetivo de alta
cacería. Después de varias novelas no concluidas por dispersión de la
trama o por puro aburrimiento del autor, en 2000 escribí la nouvelle
“Colgado de los tobillos, la historia del Gauchito Gil” que publiqué por
mi cuenta en 2001. Este texto me gratifica, tanto por sus múltiples
ediciones como por ser uno de los pocos que siempre releo y nunca me
decepciona. En 2007 toqué el cielo con mis palabras, cuando un jurado
integrado por Abelardo Castillo, Andrés Rivera y Vlady Kociancich me
otorgó el Premio Emecé por mi novela “Teoría del desamparo”. Ese
mismo año, “La música en que flotamos”, una novela invadida por
mi nostalgia setentista, fue finalista del Premio Clarín Alfaguara y lo
que es más importante: me había leído mi admirado José Saramago, ese
descomunal pensador. No me dio el premio pero no importa. O tal vez sí,
importa.
Importa.
OVB
— Tengo hoy sesenta y tres años, estoy lleno de proyectos y de dudas,
reviso todo el tiempo mis propias ideas sobre la vida, la política y la
literatura, amo el relativismo de nuestra aporreada posmodernidad, no
creo en dogmas ni en preceptivas, considero que un escritor puede acatar
todas las leyes pero en su corazón o en su inconsciente es un
francotirador, un anarquista decepcionado con el mundo que con su
escritura trata de repararlo o al menos, de embellecer el horror. En mi
caso, ya no trato de reparar nada, sólo estoy convencido de la necesidad
casi fisiológica de escribir como cuando nos despertamos en medio de la
noche para ir al baño. La escritura en mi caso, es hija de una necesidad
incomprendida. Nunca viví de ella y no está en mi naturaleza que así
sea. No obstante, soy muy feliz cuando la gente compra y lee mis libros
porque sin el público no hay escritor ni escritura posible.
Así que el correntino Antonio Mamerto Gil Núñez, en tanto
Gauchito Gil, te afirmó como narrador de largo (o mediano) aliento. Y no
mucho después, una matanza acontecida unos treinta años antes de nuestra
última dictadura cívico-militar, en lo que se denominaba Territorio
Nacional de Formosa, te promueve la concepción de una novela con una
estructura peculiar.
OVB
— Desde 1992, en que entré accidentalmente en contacto con el universo
mítico de Antonio Mamerto Gil, el gauchito correntino, injustamente
asesinado por quienes se decían representar la ley de entonces, he
seguido de cerca este fenómeno de evidente devoción religiosa con mucha
curiosidad y asombro. He visto a lo largo de estos veinticuatro años no
sólo el acelerado crecimiento de simpatizantes sino también los cambios
en los pedidos de favores que se le hacen. Cuando todavía esta forma de
religiosidad popular no estaba tan expandida, era posible ir al
santuario de Mercedes un 8 de enero y asistir con comodidad a esa gran
fiesta pagana donde los rezos, los intercambios de objetos, las velas y
cintas rojas, los agradecimientos cargados de emotividad se mezclaban
con la música, el baile y el reencuentro con amigos. Hoy, en cambio,
desde hace ya dos lustros, son miles y miles de personas que esperan
pacientemente bajo temperaturas que rondan los cuarenta grados o bajo la
lluvia, el momento de acariciar la cruz del santo y rendirle después,
como se hizo siempre, una liturgia personal, íntima, un rito que sólo
conoce el que lo lleva a cabo. Es la misma devoción multiplicada por
cientos de miles y muchísimos más si agregamos todos los santuarios
repartidos por todo el país y también más allá de nuestras fronteras.
¿Qué lectura podríamos hacer de esta autoconvocatoria masiva,
espontánea, para agradecer a un santo, sin que haya detrás un dogma, una
religión instituida como tal o un predicador? ¿A qué necesidades
espirituales no satisfechas por los viejos sistemas de creencia responde
el Gauchito Gil? Dejo estos interrogantes pero apunto una última
observación: al gauchito se le piden “favores” como a un amigo
cercano y no “milagros”, se le va a agradecer por lo dado, más
que a implorar. Tal vez aquí se encuentre en parte la explicación de
este hecho absolutamente visible que atraviesa a todas las clases
sociales y a todas las edades.
En el caso de la masacre de “Rincón Bomba” ocurrida
en 1947, cuando un escuadrón de gendarmería rodeó a un grupo de
ochocientos pilagás, hombres, mujeres, niños y viejos desarmados,
famélicos y enfermos y decidió exterminarlos para permitir que el
caudillo salteño Patrón Costas se quedara con sus tierras, vuelve a
aparecer el crimen de los inocentes como ocurrió con Antonio Gil y eso,
en mi caso, produce un estado de ánimo especial que desemboca al cabo de
algún tiempo en la escritura, mi único territorio de justicia posible.
Son historias que me han marcado no sólo como narrador, sino como sujeto
que mira con mucha indignación los estragos del poder y construye una
idea cada vez más escéptica respecto del destino de la humanidad. Muchas
veces pienso que no somos más que un puñado de mamíferos desesperados
sin ninguna grandeza.
Has realizado cursos de posgrado con un intelectual de
“voz única”, el de la “ficción crítica”, Nicolás Rosa (1934-2006).
OVB
— A Nicolás Rosa lo conocí a través de dos seminarios que hice con él
durante el cursado de la maestría en enseñanza de la lengua y la
literatura, en sus últimos años de vida, y conservo todavía una
impresión tan fuerte de su histrionismo, de su facilidad para fascinar
que desde entonces estoy convencido que la literatura no se debe
enseñar, sino hacer lo que él hacía: inculcar un entusiasmo
transformador. Eso hizo Nicolás con nosotros, los veinte alumnos que lo
escuchábamos embelesados. Celebro esa capacidad suya de construir un
discurso literario lleno de voces y gestos que durante su travesía podía
absorber todo lo que encontraba. Recuerdo haber aprobado su Didáctica de
la Literatura I con una monografía en la que me atrevía a discutir el
canon porteño que él había ayudado a consagrar, oponiendo escritores del
interior, particularmente del NEA (Nordeste Argentino). Fui muy osado y
provocativo. Supuse que me desaprobaría. Sin embargo, tuvo un gesto de
grandeza que nunca olvido a la hora de evaluar a mis alumnos. Me
escribió al final del trabajo: “No coincido en nada con sus criterios
y elecciones pero su argumentación es brillante”. Me aprobó con un
10.
¿Compaginarías un volumen con tus textos ensayísticos que
más valores? “La educación sentimental de los varones” es uno que leíste
en el XII Foro Internacional por el Fomento de la Lectura y el Libro, en
Resistencia, la capital de la provincia de Chaco.
OVB
— No lo he pensado pero no lo descarto. La mayoría de ellos,
sobre todo a partir de 2006, están ligados a mis preocupaciones acerca
de la enseñanza de la literatura y también sobre la recuperación de la
lectura literaria, ya que fuimos un país de lectores y las diversas
políticas estatales, sobre todo de la última dictadura y el menemismo,
nos hicieron retroceder muchísimo, nos quitaron el libro primero y el
deseo de leer después. “La educación sentimental de los varones”,
justamente, tiene que ver con mis lecturas de niño y adolescente en las
décadas del cincuenta y el sesenta y cómo esos textos literarios
forjaron mi gusto por la literatura y desataron el impulso de escribir.
Se ha hecho mucho en los últimos años para volver a instalar la lectura
en el aula y en la familia, pero no es suficiente. El foro de Mempo
Giardinelli, al que asisto todos los años, es pionero en este sentido,
se viene haciendo en Resistencia desde 1996 y asisten escritores,
editores y académicos de todo el mundo, ya que esta preocupación por la
lectura no es sólo de los argentinos. También, en los últimos foros, se
ha tratado con interés la lectura digital y los nuevos comportamientos
lectores a partir de Internet.
Se han representado a partir de 1994 varias piezas
teatrales de tu autoría (“Si el trabajo es salud…”, “El jefe espera”,
“Trozo de luna”, “Aullidos”, “Música de siempre”, “Las cercanas
lejanías”, “En este lugar sagrado…”, etc.). ¿Las reunirás en algún tomo?
OVB
— Es una tarea que me reservo para más adelante, ya que antes de
reunirlas y publicarlas debo dedicar un tiempo importante a corregirlas
y sobre todo a sopesar su valor teatral o literario. Surgieron como
textos para grupos teatrales de la región; algunos fueron escritos con
urgencia para el proyecto “Cien ciudades cuentan su historia”,
auspiciado por el recientemente creado Instituto Nacional del Teatro. No
he vuelto a releerlas pero lo haré.
Sólo en el “Breve diccionario biográfico de autores
argentinos desde 1940” de la bibliotecóloga Silvana Castro (Ediciones
Atril, 1999), tu apellido figura en la Be larga: Bredam, Orlando van.
¿Tu apellido es de origen holandés?
OVB
— Sí, es de origen holandés, pero mis bisabuelos vinieron de Bélgica.
Siempre escribí Van, así con mayúscula, y en cualquier nómina
alfabética, excepto la que mencionás, aparecí en el lugar de la Ve
corta. Lo de la ve minúscula aparece más para el von alemán, y es una
partícula que presupone un linaje de noble. En mi caso, no: es una
preposición que significa “de tal lugar”, es decir, “de la
ciudad de Breda” (Holanda); lo de la eme que sobra supongo que es
parte de un genitivo o gentilicio o algo así.
En 2011 se exhibe el cortometraje “Cómo decírselo”, de
Aldo Cristanchi —el primer unitario televisivo formoseño—, concebido a
partir del cuento homónimo de tu autoría. Y al año siguiente se estrena
otro cortometraje, dirigido por Guillermo Elordi, adaptado de tu “Cuento
de horror”. ¿Cómo (te) resultaron esas experiencias?
OVB
— “Cómo decírselo” es un cuento que escribí a los diecisiete años,
cuando todavía vivía en Entre Ríos, y había obtenido una mención en un
concurso local, el primer reconocimiento que obtuve con mi obra
literaria. A los pocos años de vivir en Formosa, lo envié al diario “La
Mañana” y lo publicaron en el suplemento dominical. Aldo Cristanchi, que
ya era un poeta conocido, lo leyó y lo conservó durante más de treinta
años con la intención de llevarlo al cine. Aldo le hizo algunos cambios
que me parecieron necesarios para la versión televisiva, reunió los dos
o tres actores que pedía el texto y produjo con su solo esfuerzo un
unitario que fue muy bien recibido por los televidentes de Lapacho,
Canal 11, un canal de aire que llega a toda la provincia y al Paraguay.
Me sentí muy halagado por la elección de ese cuento y más allá de los
defectos propios que provoca el trabajar casi en soledad, como hizo Aldo
para abaratar costos, considero que fue una buena experiencia.
“Cuento de horror” es una microficción del libro “Las armas
que carga el diablo” y es el germen de mi novela “Teoría del
desamparo”. Guillermo Elordi supo captar en el corto el suspenso, el
misterio y el sentido de esa pequeña historia, además de contar con un
excelente actor chaqueño, Pedro Monzón, que con su gestualidad
contribuyó a dar el clima preciso. Desde luego, un escritor nunca queda
del todo satisfecho: me parece que el remate que propuso Elordi no es el
que yo hubiera elegido al descartar el final poco cinematográfico de la
microficción.
¿Seguís, desde el 2005, conduciendo el ciclo de
minificciones por cable “Taller de Zonceras”?
OVB — Sí, continúo y cada vez me gusta más. En el
2005, el cable de El Colorado, el único que tenemos, me preguntó en una
entrevista qué se podía hacer para que la gente leyera más. Fue entonces
que les propuse hacer un micro, al final del noticiero, en el que yo iba
a leer un texto muy breve: un poema, una minificción, una reflexión o el
comentario de un libro. Les gustó y así empezamos. Los primeros años,
sólo leía, más tarde introduje comentarios sobre lo leído, y este año,
2016, me propuse comentar a los clásicos, hacer una reseña lo más
pintoresca posible de aquellos libros que la humanidad ha acogido como
modelos literarios.
Es al dramaturgo que algún día revisará, pulirá sus piezas
teatrales y las editará probablemente, a quien le pregunto por estos
otros dramaturgos argentinos: ¿Armando Discépolo (1887-1971), Agustín
Cuzzani (1924-1987), Osvaldo Dragún (1929-1999) o Roberto Cossa (1934)?
OVB
— Desde luego, son maestros, modelos a seguir, a los que podría
agregar hoy otros nombres como Eduardo Pavlovsky y Mauricio Kartum. Con
este último hice un inolvidable curso de dramaturgia en 2002 que no sólo
me sirvió para escribir teatro sino para adquirir técnicas que
permitieran abordar todos los géneros literarios.
Armando Discépolo fue mi primer deslumbramiento, tanto que hice una
monografía sobre su particular estética para Literatura Argentina cuando
cursaba el profesorado y ese fue mi primer “libro”, porque el
consejo de redacción de la revista “Ser” de esa institución
educativa, decidió publicarlo como separata. Fue emocionante recibir los
cincuenta ejemplares de ese opúsculo que yo visualizaba como primer hijo
literario.
De Agustín Cuzzani, uno de los más injustos olvidos, tomé en los
ochenta “El centroforward murió al amanecer” y lo incluí en mis
cátedras de nivel terciario; hay pocos textos tan esclarecedores acerca
de esa mercancía envilecida que es el jugador de fútbol en la
actualidad.
A Osvaldo Dragún lo conocí personalmente en Concepción del Uruguay en
1973, cuando llevó su obra “Nuevas historias para ser contadas”;
tuve la oportunidad de conversar con él con un café de por medio, era un
hombre humilde y sabio, el Bertolt Brecht argentino, el gran innovador
de la escena nacional a fines de la década del cincuenta; más tarde
llevé a escena como director sus piezas más conocidas, como son
“Historias para ser contadas” y “Los de la mesa diez”.
A Roberto Cossa lo encontré primero en Villaguay, Entre Ríos, en
1970, yo era un jovencito que recién se iniciaba en el teatro y a raíz
de un encuentro nacional celebrado en esa ciudad pude escucharlo,
leerlo, verlo representado y admirarlo para siempre. Muchos años después
volví a encontrarlo en Resistencia, en el Foro Internacional de Lectura
organizado por Mempo Giardinelli. Aquel hombre retraído en permanente
meditación que yo había visto en mi adolescencia, era ahora un célebre
anciano divertido, lleno de humor e ironía, un personaje más de sus
eternos grotescos.
¿En los diversos géneros, a qué escritores de las
provincias que integran el NEA juzgás más innovadores, más sólidos?
OVB
— La narrativa del nordeste argentino se inicia con Horacio Quiroga; de
alguna manera, su maestría en el cuento impone no sólo una preceptiva de
este subgénero, sino también una mirada trágica y fatalista que recién
es rota alrededor de 1980 por Mempo Giardinelli, que aporta el humor y
la superación del pintoresquismo a partir de su novela “La revolución
en bicicleta”. En esta línea tenemos desde entonces a Olga Zamboni
(Misiones), José Gabriel Ceballos (Corrientes), Humberto Hauff (Formosa)
y Miguel Ángel Molfino (Chaco). Entre los más jóvenes me gustan Sandro
Centurión (Formosa) y Mariano Quirós (Chaco); este último ha obtenido
importantes distinciones por su narrativa dentro y fuera del país.
La poesía del nordeste tiene ya autores canónicos como Alfredo
Veiravé, chaqueño por adopción, y los correntinos Francisco Madariaga y
David Martínez; entre los más jóvenes, actualmente en plena construcción
de su obra poética, destaco a los chaqueños Claudia Masin y Mario
Caparra por su osadía, su actitud irreverente sin salirse del contexto
de producción de sus textos. Se escribe poco teatro y no es interesante,
me parece complaciente y poco audaz en sus formas.
Te has referido ya a los pilagás. Y en la Revista “Ñ” del
diario Clarín publicaron un artículo tuyo cuyo título es “Las historias
que narran los wichís”.
OVB
— Sí, en 2004 conocí durante el dictado a mi cargo de una cátedra de la
Licenciatura de nivel inicial a Karina Contreras, una maestra que se
desempeñaba en el oeste formoseño en una escuela con alumnos wichís.
Cuando le propuse hacer una monografía sobre literatura infantil, ella
se decidió por contar las historias que las abuelas wichís narran a sus
nietos. Fue hermoso su trabajo. Durante un año entrevistó a las ancianas
de esa etnia y logró que le contaran fábulas y leyendas absolutamente
desconocidas por la población blanca. Accedimos a un imaginario puro,
original y bello. Quedé muy impresionado y en ese artículo de Clarín
menciono a la maestra, a sus informantes, y transcribo algunas de esas
versiones orales que revelan una cosmovisión particular y que provocan
el mismo asombro de las narraciones orales que heredamos de Europa. Lo
mágico, lo impuro, el mal y el bien, el horror y el placer aparecen como
elementos constantes, tal como Vladimir Propp descubrió en los relatos
maravillosos del folclore ruso y que son comunes a todas las culturas
del mundo.
En 2005, a través de la Fundación OSDE, se edita en tu
provincia adoptiva el volumen de cuentos “Cuatro versiones sospechosas”,
en colaboración con Héctor Rey Leyes, Luis Rubén Tula y Humberto Hauff.
¿Cuatro narradores y sus respectivas versiones de ciertos episodios…?
OVB
— No es exactamente así; fue un título que se le ocurrió a Tula
y simplemente nos gustó sin buscarle algún sentido vinculado a los
cuentos allí reunidos. Sin embargo, ahora que reviso el libro encuentro
lugares comunes respecto de lo que los cuatro pensamos acerca de hacer
narrativa desde Formosa, y tiene que ver con la necesidad de abandonar
la temática rural, sobre todo esa mirada bucólica y piadosa que ha
confundido el folclore con la literatura. En estos cuentos aparece una
mujer y un hombre de pequeña ciudad del interior con sus impurezas y
sobresaltos no tan distintos a los de otros lugares del mundo.
Necesitábamos, como suelo decir, una mirada arltiana (de Roberto Arlt)
de estas ciudades ya desangeladas.
¿Vicios, propensiones fastidiosas u odiosas?...
OVB
— No tengo vicios, soy metódico y bastante organizado pero mi mayor
defecto es la propensión a exagerarlo todo, a buscar siempre los
extremos en la conversación o discusión cotidiana. Me considero un
sujeto exageradamente apasionado pero a la vez capaz de revisar todo el
tiempo mis propias ideas y renegar de mis iras a las que vuelvo
indefectiblemente.
¿Hiciste fichas, apuntes para la organización de tu novela
“Nada bueno bajo el sol”? ¿Enmendaste mucho? ¿Más, menos que para la
organización de tus otras novelas?
OVB
— “Nada bueno bajo el sol” tiene varios borradores pero ningún
plan de trabajo, es la trama más caprichosa que he podido armar. La
primera versión de 1994 es manuscrita y ocupa un cuaderno de doscientas
hojas; la segunda, que recupera y agranda la anterior es dactilografiada
y fue escrita entre 1995 y 1998; la tercera y última, con muchas
correcciones, fue digitalizada en 2002, un año antes de su publicación.
Es una novela que hubiera seguido corrigiendo indefinidamente si un
amigo no me hubiera propuesto editarla. La versión publicada de 2012 por
el sello Viceversa (Chaco-Córdoba), elimina varios relatos interpolados
en el relato central.
Todas las demás novelas que escribí obedecieron casi siempre a un plan
inicial y a una investigación previa, pero en este caso fui todo el
tiempo el lector sorprendido de la disparatada travesía del personaje
protagonista.
¿Qué anécdota hay detrás del cuento que da título al
volumen “La mujer sin ombligo”?
OVB
— Está basado en la historia real de mis suegros, es un
homenaje a esa curiosa relación de amor y odio que los sostuvo durante
más de cincuenta años. Cuando ella murió, todos pensamos que al fin él
alcanzaría el sosiego necesario como para vivir mejor sus últimos años.
Estaba sano y feliz al principio, pero seis meses después se dejó morir
de tristeza, no podía aceptar la vida sin ella. Este es un tema que me
gusta mucho y que estoy indagando en mi última novela que está todavía
en proceso de escritura.
Daniel Chirom, en un reportaje que le hiciera a Francisco
Madariaga en 1985 le pregunta: ¿Usted se considera un poeta correntino?
Y a continuación inquiere: ¿A usted le molesta que lo vean como un
representante de Corrientes? Imito a Chirom y te pregunto, Orlando: ¿Te
considerás un poeta entrerriano? ¿Te molesta que te vean como un poeta
de Formosa?
OVB
— En principio, me cuesta “considerarme” un poeta, siempre me
pienso como un apasionado lector y docente de literatura, actividades
que me satisfacen todo el tiempo y de alguna manera me enorgullecen; por
otro lado, si los entrerrianos me perciben como un poeta de su provincia
o los formoseños de la suya, no deja de halagarme, son gestos de cariño
y yo no voy a impugnarlos de ninguna manera. En el fondo, recuerdo
aquella frase de Juan L. Ortiz: “El poeta sólo habita el lenguaje”.
Creo que en mi caso es así, cuando me invade el deseo de escribir poesía
o algo parecido, la única región posible es ese “granero de palabras
que llevamos con nosotros”, como dijo Pablo Neruda; por otra parte,
no me interesa el color local ni los modismos de un lugar o de otro,
creo que la poesía debe aspirar a algo más profundo que a esas formas
locales del habla; la misión del poeta es la de revelar la
espiritualidad del mundo sensible, como pedía Jacques Maritain, de modo
que Paul Eluard no sea leído como un poeta “francés” sino como un
poeta universal aunque esté escribiendo sobre Francia.
El prestigioso ensayista Guillermo Ara (1917-1995) afirmó
en 1981: “El verso de Van Bredam es una sostenida metáfora. Es más
metáfora que verso porque sus símbolos, a fuerza de entrañar poderes y
juegos de la tierra, furores del cielo y vendavales del aire ha creado
una eufórica mitología en la que se sumerge como un fauno joven y
ardiente.” ¿Te reconocés en esa definición?
OVB
— Guillermo Ara hizo el prólogo de mi primer libro de poesías titulado
“La hoguera inefable” (1981), que reúne los trabajos míos
escritos entre 1974 y 1981, yo tenía entonces menos de treinta años y
mis versos, como lo explica el maestro, dilapidaban recursos retóricos,
había más hojarasca que conceptos. En ese mismo prólogo, Ara anticipa a
los lectores que “ya llegará el tiempo de la poda”. Tuvo razón,
mi poética evolucionó hasta quitar toda esa grasa y dejar aparecer el
hueso. Desde entonces busco un equilibrio entre lo conceptual, lo
sensorial y lo emotivo, que según Carlos Bousoño son los estratos del
poema.
¿Libros inéditos?...
OVB
— Hay dos o tres novelas inéditas que no pienso publicar por el momento
porque considero que no están logradas, que se merecen muchas
correcciones y que tal vez de ahí, no quede nada. No importa, no vivo de
la literatura y eso me permite ser paciente y esperar a que surja algo
que realmente me satisfaga. No obstante, el 4 de octubre de 2015 me
embarqué en una nueva novela que aspira a elaborar fundamentalmente el
tono y la sintaxis, una novela a la que concurran las estrategias del
discurso poético pero que a su vez, cuente una historia con una o varias
intrigas. En fin, en eso estoy, y escribir sin ponerme límites de tiempo
ni horarios de producción, son para mí lo más placentero de todo el
proceso, mucho más que publicar un libro.
Orlando Van Bredam selecciona tres poemas
de su autoría y tres microficciones para acompañar esta entrevista:
Poemas:
De mi legajo
/
Mientras dure la luz
/
Ruta con liebres
Microficciones:
Adán, el terrible
/
Baile
y .. |
