Es el lento morir de la jornada
y una vez más
vuelve en el otoño a atardecer.

Me veo recorrer
las previsibles calles
que de tanto andar por tantos años
hoy no pueden dejar de ser
las nuestras.

Al igual que en el tango
gira la cuchara
de café
mientras fuera
la garúa persiste
en este interminable atardecer.