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Cambian las formas del tiempo, cual si fuera un incierto proteo. Ómnibus van y vienen cual imparable cinta de moebius. Alguien escribe, quieto en un rincón de un bar cercano en pequeña libreta. Al igual que el gran Allen Ginsberg y otros tantos peregrinos del verbo, recrea lo que ve y lo que oye. Se ocupa de la tarea insensata de eternizar lo más evanescente lo que fuga sin pausas. Y lo hace ya en la noche apelando al misterio que guardan las palabras -encendidas- en el papel en blanco. |
