En este mundo parodial paródico
con cambio de milenio
y además
de era astrológica
(tal cual lo explican
los doctos en la ciencia
-evanescente-
de las estrellas).

En esta protuberante realidad como nunca sincrética
como siempre confusa.
Eso 
al menos
para todos nosotros
sufridores en los días del presente,
sin la ventaja de contemplarlo todo
desde lejos
como sí nos verán
quienes estén ubicados en los próximos siglos
cuando todos
pasemos a ser nombres -o polvo- de la historia.

En medio del tan discepoliano
transcurrir implacable de las modas
y el morir constante de los mitos,
con shoppings desbordantes que atraen
como las sirenas,
con parpadeantes pantallas azuladas
que van sustituyendo
hasta la misma vida.

En esa realidad que pare a diario
sus millones de parias
sus hambrientos genéticos
pululando extramuros del consumo
jadeando su apetencia vacía
frente a televisores anticuados,
participando así
-con lejana mirada-
del festín desbordante
de los menos.


Cuando ya no quedan ideas
y ni siquiera bastones provisorios,
ni tampoco
-tan sólo-
ciegos que guíen a otros ciegos,
cuando todo boga a la deriva.

En este panorama terminal
como de fin del mundo.
Cuando toda certeza
se destruye
y cualquier atisbo de lo nuevo
degenera
sin remedio,
y lo único estable y permanente
es la compra y la venta de objetos, de cuerpos
y de almas,
el papel del poeta
-si es que
todavía
conserva alguno-
su tarea posible
es la de simple insecto,
tal vez vistoso o atractivo unas veces
y otras repudiable
pero siempre molesto
picoteando conciencias
(modestamente)
de una
en una.