¿En qué célula está, sobre qué ensueño,

de qué dolor proviene, o esperanza,

ese nombre que pesa en mi balanza

como collar de oro o breve sueño?

Vive de mí, bruñido, azul, pequeño,

en los contados días de bonanza.
Y en los de mi frecuente malandanza,

agudo clavo es entre mi leño.

¡Y sin embargo tan amado, tanto,

que me rige la risa, está en el llanto,

la crespa sangre, el inflexible hueso

y este vivir muriéndome, tan mío!
Dame calor o atiéreme de frío.
Herida suele ser. Y a veces beso.

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