Flauta de sal, ayer; hoy dulce caña

en que ya trina una esperanza nueva

que ni neblina ni tristura empaña

y ecos de plata por el campo lleva.

Estéril es el valle de la saña

y nadie más en el sembrar se atreva.
El que dañarme quiera, a sí se daña,

que hasta mi ángel en mi fuente abreva.

Ya tengo dulce pecho en que apoyarme,

ya quien la amante sangre darme quiera

y quien, con la ancha sombra de la encina,

mi pecho y mi heredad proteja fuerte.
Y ya, desafiadora de la muerte,

he de subir cantando la colina.

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