Arterias en tumulto, muchedumbre de venas,

metales de la sangre, centellas de los ojos.
Mi perfección vital sintiendo tus colmenas,

el alma altiva y tierna, sierva de tus antojos.

La dicha de servirte superando la dicha

de ser fuerte y ser libre, antes mi dicha única.

Ya no ser alta y sola, diamante, nardo o ficha.
La libertad perdida desde el rostro a la túnica.

Pero feliz con esa felicidad tremenda
del que todo lo ha dado y lo enajena todo
por encontrar la sombra de su dueño en la senda,

sea ésta de rosas o cubierta de lodo.
Pensamiento, latido, frente herida y sin venda,

¡infinita riqueza de querer de este modo!

Ir a índice de poesía

Ir a índice de  Juana de Ibarbourou

Ir a página inicio

Ir a índice de autores