La materna sombrilla de los pinos

entre las rojas flechas de Febrero

y mis hombros lucientes. ¡Ah, qué finos

los pañuelos del aire del acero!

El agua se ha llenado de espejitos.
Todo, sobre la tierra, centellea:
¡la bulliciosa tierra de los gritos,

el mordisco, la zarpa y la pelea!

Pero tú dulcificas la batalla,

como un ángel sin alas y sin malla,

espléndido, de brazos poderosos.

Hasta el viento se vuelve de azucenas

y hasta las fieras me parecen buenas,

si tercias en las riñas de los osos.

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