Alguien ha sacudido un plumero en el aire
Y ha pasado una esponja al sol de esta mañana;
Alguien, entre las sombras, limpió hoy los badajos,
Locos y reluciente, de las viejas campanas
                Que despiertan la iglesia;
Alguien, al sacristán,
Le ha inyectado inquietud en las venas del puño
Que tira de la cuerda sucia que va a la torre;
Alguien, al caballito manco de mi lechero
Le ha avivado el trote reverencioso; alguien
Me ha despertado alegre, con ansias de empolvarme
Y de subir a ese "número 38"
Que corre hacia la playa. ¡Oh mañana de Agosto,
                De mediados de Agosto,
Absurdamente tibia, absurdamente limpia,
Que se ha disfrazado con las cosas bonitas
                De un alba de Noviembre.