¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos y en ellas,
|0h, gracia!, brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
Y de dicha alterno sonrisa con llanto
Y bajo el milagro de mi encantamiento

Se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa
— ¿No veis que está loca? Tornadla a su casa

Dice que en las manos le han nacido rosas
Y las va agitando como mariposas!

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende

Un milagro de éstos y que sólo entiende

Que no nacen rosas más que en los rosales
Y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma
Y qué sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice — \oy con la dulzura,

De inmediato buscan a la criatura.