Narciso, no el de ayer. Ciego Narciso, 
rosa a rosa profiero tu blancura: 
sola del tacto, trémula escultura 
coreada en un secreto paraíso.

Sola del tacto, y del cristal sumiso
que da clara progenie a mi figura. 
¿Qué dios, sin abolir mi forma pura, 
vedarme el goce de su lumbre quiso?
Si en el crujido de mi fronda flava 
oigo al Otoño fatigar su aljaba, 
yo en la fuente que absorta me recibe
creo a ciegas un mágico reflejo. 
¡Ay, no puedo heredarme en el espejo,
pero el espejo por mi imagen vive!