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Pero es más, si nos atenemos a las versiones no conocidas
de Los fuegos de San Telmo se podrá apreciar que ese sustrato,
por lo menos en lo que corresponde a la evocación de fragmentos de La
Eneida,
pretendía englobar la obra entera. En otras palabras, durante la
gestación, ese referente mítico llegó a alcanzar al título mismo y
aún a la creación de un seudónimo autoral. Así, en las cuatro versiones
mecanografiadas de Los fuegos de San Telmo el título original,
luego tachado, es “Esa sombra en el mar”, y en las dos últimas versiones
el nombre del autor es sustituido por el seudónimo de Palinuro, el
heroico piloto de la nave de Eneas.
En un pequeño texto inédito escrito en 1997 y titulado
“Autobiografía”, José Pedro Díaz confiesa haber conocido el nombre de
Palinuro antes por boca de su tío que por la epopeya de Virgilio. Era a
las seis años de edad, cuando Domenico
me contaba historias de su infancia, de cómo salía a
pescar en la barca de su hermano mayor y de las aventuras que había
tenido: la pesca de un gran pez, una tormenta frente al cabo Palinuro
(¡cómo me emocionó más tarde, cuando leí a Virgilio, ese nombre
prestigioso!)…
Aun cuando el protagonista, en su viaje
por Italia, se halla en las cercanías de Marina di Camerotta, Palinuro
continúa siendo un nombre aprendido de su tío. “Cuando yo oía aquello no
había leído todavía a Virgilio. Para mí Palinuro no era más que un
lugar, todavía”,
recuerda el narrador.
El nombre del
timonel ha quedado registrado en la topografía de la Italia meridional
volviéndose así de uso popular:
Así es de profunda la presencia del mundo clásico en
estas tierras, y así se hizo de fuerte su presencia también en el
espíritu de algunos de sus hombres. (…) Los grandes mitos que se
nutrieron de esta tierra son de tal naturaleza que mantienen vivo su
sentido y su valor,
afirmaría Díaz en un discurso
que realizara en la Universidad de Salerno en octubre de
1997 con motivo de la primera publicación en idioma italiano de
Los fuegos de San Telmo.
En el sur de la península, el mito fue y sigue
siendo cultura popular. El cabo que lleva el nombre de Palinuro es el
resultado del consuelo que le proporcionara la Sibila de Cumas al alma
del infortunado piloto de Eneas.
En efecto, después de que los troyanos sobrevivientes,
acaudillados por Eneas, logran sortear una dura tempestad, Venus obtiene
de Neptuno la promesa de que en adelante el viaje proseguirá sin mayores
sobresaltos. Se cumplirá entonces con el viaje feliz que la diosa había
asegurado a su hijo Eneas. En el resto de la travesía sólo perderá la
vida uno de los hombres, uno solo, pero su muerte será benéfica porque
asegurará la supervivencia de los demás. El que muere es Palinuro,
el piloto de la nave. E n la noche plácida Sueño ha tomado la forma de
su compañero Forbas y le ha invitado a descansar. Palinuro lo ha
rechazado, sus manos se han aferrado al timón mientras otea las
estrellas. Pero el dios Sueño finalmente lo ha vencido y Palinuro ha
caído al mar. Morirá poco después, al llegar a las costas de Campania,
en manos de feroces y primitivos lugareños y quedará insepulto. Cuando
la Sibila
lo acompaña en su descenso al Orco, le asegura una próxima sepultura y
le afirma que incluso una comarca llevará su nombre. Palinuro tendrá
oportunidad de contar a Eneas la versión de su muerte y su única
preocupación por “el desamparo en que había quedado el sueño de Eneas,
que seguía navegando en aquel mar desconocido sin piloto y sin timón”.
Servio Honorato y Dionisio de Halicarnaso han referido leyendas
semejantes anteriores a La Eneida, donde el héroe lleva el mismo
nombre y su circunstancia serviría para explicar el accidente
geográfico, “el cabo que al fin de la playa adelantaba sobre el mar su
lomo negro”.
Si el nombre de
Palinuro formaba parte de los más lejanos recuerdos familiares de José
Pedro Díaz resulta lógica la apelación al personaje de Virgilio. En el
desarrollo de la trama de Los fuegos de San Telmo, el momento
clímax de la historia de Palinuro, su caída a causa de un golpe de mar
que interrumpe la calma de la noche, se entrelaza y alterna con otro
episodio cumbre y más cercano, la aventura que alguna vez Domenico le
contara al autor y que da nombre al libro: Marcello salvando la barca
del posible naufragio, el milagro de los fuegos de San Telmo, dos
lucecitas en la punta del mástil al vandearse el cabo. De nada le
servirá a Palinuro aferrarse fuertemente al timón, la fuerza de las
aguas lo arrojará al mar. Marcello, en cambio, se atará al timón y se
salvará, él y todos los que van en su barca. Palinuro cae junto con el
timón de la nave y desde entonces lo único que le inquieta, más que su
propia persona, es el destino de la nave, el riesgo que corre el sueño
de Eneas. Los que van en la barca de Marcello agradecen la ayuda divina
y ya no corren riesgos. La doble evocación es realizada por el personaje
narrador momentos antes de que le informen cómo llegar a Marina di
Camerotta. En la imbricación de los sucesos, Palinuro, el heroico
timonel, se convierte simultáneamente en ofrenda celestial que hace
posible la salvación de los que viajan junto a Marcello y en ofrenda
para que el narrador protagonista alcance el pueblo buscado. La muerte
de Palinuro continúa, en ese lugar y a través del tiempo, cumpliendo
idéntica función: asegura la sobrevivencia de los hombres de Eneas y de
los acompañantes de Marcello a la vez que conduce al protagonista a su
meta. Vandear el cabo Palinuro es la salvación para los que viajan.
¿Cómo separar el mito recogido por
Virgilio del episodio de la barca de Marcello? O ¿cómo separarlo de
las evocaciones de un narrador que siempre oyó mencionar el nombre de
Palinuro y ahora recorre laberínticos caminos de montaña para alcanzar
el pueblo de sus ancestros? ¿”Esa sombra en el mar”, título primigenio
de la obra, no puede ser “la masa de piedra”
del cabo Palinuro extendiendo sobre el mar “su lomo negro”? El narrador
viajero que avanza en el camino de piedra contará después que
durante algunas de aquellas vueltas volvía a
aparecérseme, delante y abajo, lanzado sobre el mar como el lomo oscuro
de un enorme animal marino, el cerro que limitaba la playa y detrás del
cual yo sentía latir otra presencia invisible, que era tan intensa y tan
angustiosa como si se tratara de la inminente aparición de una persona
que me fuera amada y sin embargo desconocida, y cuya aparición
permitiría que yo corroborara el sentido de esa vida que, aún sin
conocerla, sabía que era también la mía.
(…)Aquella persistente ausencia que me hizo volverme hacia el recuerdo,
la confundo ahora con la misma ansiosa figura de Palinuro…,
insistirá.
¿Esa identidad entre la “persistente
ausencia” y la figura de Palinuro no es también “Esa sombra en el mar”?
A su llegada a Marina di Camerota el protagonista se asoma al borde del
océano para mirar al través de las aguas transparentes y distingue, en
el fondo, sombras que se movían apenas, “como animales mansos”, mejor
aún, “como el cuerpo de un piloto ahogado hacía ya dos milenios que
vagara todavía bajo las aguas buscando dónde reposar”.
Una sombra del inframundo, un ánima proveniente del reino de las
sombras, un cadáver insepulto.
La polisemia en
torno a Palinuro debió ser determinante para su uso final. Las numerosas
acepciones recorren una amplia gama. Palinuro es el personaje mítico y a
la vez un cabo de la península itálica en el mar Tirreno. En el mito el
personaje es un mártir que hace posible la salvación de los demás
viajeros y así es evocado en la novela. El cabo que lleva su nombre, ese
accidente geográfico, entraña un riesgo cierto de naufragio, un
obstáculo que una vez salvado asegura la tranquilidad de los navegantes.
Pero también es el sitio que señala una vibración, una “presencia
invisible”, “intensa”, “angustiosa”, la aparición de una persona amada y
a la vez desconocida. Es más, Palinuro puede ser también esa misma
persona “amada” y “desconocida”: “la confundo ahora con la misma ansiosa
figura de Palinuro”. Ese manto de ambigüedad que surge de las diversas
acepciones inevitablemente se hubiera trasladado a la función del
seudónimo.
La opción por un título simbólico es clara
en las cuatro versiones que se conservan de la novela. “Esa sombra en el
mar” o Los fuegos de San Telmo dan cuenta de ello. Pero, si “esa
sombra en el mar” refiere, como hemos hecho notar, a la porción de
tierra que se adentra en el mar, a “la masa de piedra”, al “lomo oscuro
de un enorme animal marino”, se trata de una acepción que presenta
connotaciones perturbadoras (un riesgo cierto de naufragio, un
martirologio, una presencia angustiosa). A la hora de decidir Díaz
preferirá lo más positivo, preferirá a “los fuegos de San Telmo”,
meteoros ígneos, descargas producidas por la ionización del aire durante
las tormentas eléctricas, dos lucecitas en la punta del mástil de la
barca de Marcello, como dos velitas cruzadas, como “dos gruesos dedos
índices cruzados”,
signo inequívoco de salvación, de piedad divina, augurio de alcanzar el
lugar ansiado. No otra cosa significa para el narrador llegar a la aldea
de pescadores de dónde proviene su tío Domenico. No otra cosa que lo que
sintieron los que remaban en la barca de Marcello. “Las mujeres rezaban
y daban gracias a San Telmo y nosotros bogábamos… Y cuando nos dimos
cuenta ya habíamos pasado el cabo y estábamos delante de Marina.”
Lo mítico, sin desaparecer nunca, queda entonces en un segundo plano.
La elección del título otorga la primacía al relato de su tío abuelo.
Historia de una
desilusión
El
fragmento que en las dos primeras versiones de Los fuegos de San Temo
del Archivo Díaz sirve de introducción al escenario del pueblo de
pescadores y aparece de inmediato a la visión de los olivos y del mar,
en las versiones finales y en la publicada es trasladado sin
modificación alguna varias páginas más adelante, hacia el final de ese
mismo episodio. El fragmento aludido se reproduce tal como aparece en
esas versiones iniciales y comienza diciendo:
Fue allí entonces que empecé a sentir ya con
violencia el doble aguijón con que me perseguiría después el grupo de
imágenes que responden en mi memoria al llamado de aquel nombre. El
nombre mismo de Marina di Camerota había evocado siempre, en mí, un
luminoso esplendor coloreado de profundos matices de azul<es> y
de oros y verdes brillantes, resonante de mar y <de> voces de
pescadores, y con
<surcado por> el movimiento interior de lentas luces que flotaban en la
sombra de un golfo; y el fin de aquella segunda palabra, aquella que
completaba para el nombre su forma definitiva, Camerota, evocaba
siempre una madura redondez que yo sentía como frutal, y
que era también <rústicamente> frutal cuando me evocaba las formas
colgantes del “caccio caballo” –aquellas que aparecían en casa
precisamente en aquellos <los>
días que más se hablaba de Marina di Camerota-.
Lo que aquí se verifica en el narrador es una visión
idílica de la aldea de pescadores, una imagen idealizada a través de las
palabras de tío Domenico y de una serie de sensaciones en torno a su
figura: luces, colores profundos y brillantes, sonidos entrañables,
redondez de frutas o de quesos artesanales. Todo el fragmento muestra
también la lucha del narrador por volver más sobrio su relato y moderar
la espontánea adjetivación que surge de la evocación. Ese cuadro
infantil y paradisíaco es de inmediato devastado por otra realidad:
“pero ahora, cuando yo misme <mismo> la
pronunciaba, o cuando allí mismo la oía pronunciar, advertía en
ella, y precisamente en aquellas últimas sílabas, un denso y secreto
gusto final, como de
entraña <pulpa> frutal ya casi corrompida o como <y pronta>
una madurez excesiva, y apenas mantenida en una forma que solo
respondía a una necesidad anterior, pero que estaba pronta ahora
a hundirse bajo la mínima presión de los dedos que quisieran asirla.”
Ahora hay cosas que
(…) existían de manera sórdidamente concreta, tan sumidas en una
obtusa rutina provinciana, que yo las sentía yacer inermes y como
penetradas por una gangrena sutil e implacable que dejaba todavía <aún>
intacta, pero como por piedad, aquella plenitud exterior de su forma en
la que se advertían todavía algunos deliciosos ritmos arcaicos –el paso
de una joven con su cántaro, el color de una cuerda recién tejida y
todavía verde- pero que dejaba acumular en su interior-como en otros
cántaros semejantes a aquellos- su propio residuo mortal, el
último corrompido resto de una forma antes viva y esbelta en el
penúltimo repugnante paso de todo <corrompido y mortal>.
Se suceden las sensaciones degradantes, de
deterioro, de estancamiento, de descomposición, la idea de un pueblo
sumergido en la inopia, en la “obtusa rutina provinciana” donde la
gangrena avanza secreta e implacable. La síntesis magnífica que presenta
el fragmento, oponiendo pasado y presente, espejismo y realidad, de
haberse mantenido en su ubicación primigenia hubiera condicionado al
lector. Hubiera vulnerado toda expectativa, todo lo que se dijera del
pueblo a partir de allí solo hubiera servido para confirmar lo que ya se
sabía. El narrador, con sus conclusiones, simplemente se hubiera
adelantado a los hechos.
Una estela de muerte
precede la llegada al pueblo. A la evocación de la muerte de Palinuro,
obra de esos dioses que aún parecen avizorarse en las cercanas ruinas de
Paestum, le sigue el recuerdo de otras muertes: la de Pascale, la de tío
Domenico. “Ahora desciendo hacia el mar (Ellos hablaban con sus
muertos)”, se llama el último episodio de la segunda parte. Marina di
Camerota surgirá ante el viajero como una especie de Comala europea. Un
pueblo devorado por la gangrena, por las ausencias, por los fantasmas de
los que se han ido. “¿Qué busca en Marina? En Marina no hay nadie”,
le dice y le repite el lugareño al que pregunta cómo llegar hasta allí.
Ese es el panorama del que informan las cartas de José Pedro y Amanda a
sus familias, lo que ambos vivieron al arribar al lugar: “un pueblo
abandonado”, “una forma especial de la miseria”. Un pueblo fantasma al
que se llega creyendo en una visión idílica que en nada se refrendará.
Pero es necesario que
el lector experimente lo que se viene afirmando, que lo sienta en carne
propia. Que sepa que los pocos habitantes de Marina poseen los mismos
apellidos, que abundan las mujeres, “casi todas vestidas de negro”,
que los hombres sólo están de paso y rumbo a Caracas, a América, que
todos se conocen, y que invada al pueblo “el olor acre, pesado, que de
pronto se hizo más intenso”,
entre la torpe y rústica amabilidad de sus habitantes. Es esa suma de
signos, de sombría extrañeza, la que hará posible la inclusión del
fragmento antes señalado en una adecuada ubicación, la precisa para
cumplir la función de agigantar esa experiencia.
El fragmento en sí señala la frustración entre la visión precedente y la
realidad hallada. “Estoy
seguro de que ese viaje mío sería una desilusión, un dolor y una
ausencia: la ausencia de la memoria buscada”, había escrito en su Diario
dos años antes de llegar al lugar, quince antes de escribir la novela.
El personaje
narrador ha seguido una sombra y se ha encontrado con el vacío. Como le
sucedió a Eneas, “las manos que intentan apresar las sombras solo agitan
vanamente el aire mismo que respiramos”.
La imagen final no puede ser otra que la de la muerte.
Coda final: Muerte
de Domenico
A mediados de julio
de 1949 Domenico d’Onofrio, el ser real, es internado en grave estado de
salud. En los días siguientes José Pedro Díaz y Amanda Berenguer lo
cuidan todo el tiempo. De los pormenores de esa instancia da cuenta el
episodio 18 de la novela, al fin de la segunda parte. También allí es
explícita su apelación al Diario personal que llevaba a cabo el autor
por esos días:
Hay otras frases suyas que también recuerdo. Algunas las leí esta misma
tarde, antes de escribir esto. Son cosas que anoté aquellos mismos días,
temblando, en una libreta. Pero no puedo copiarlas aquí. Estoy
escribiendo para él, y porque no puedo dejar de hacerlo. A pesar de eso
creo que no debo escribir todo..
Después de una leve
mejoría, el 22 de julio Domenico fallece. Dos días después anota Díaz en
su Diario:
La
enfermedad y la muerte de tío Domingo fue una de las experiencias más
hondas de mi vida. ¡Con qué claridad se me hicieron presentes sus
cualidades de sinceridad y bondad, de integridad! Nunca como en estos
días la presencia tan desnuda de un alma y la cercanía tan profunda de
su alma y la mía. Tanto, que se me hizo incomprensible la realidad de la
muerte. ¿De qué manera siento su alma inmortal? ¿Somos nosotros los que
debemos inmortalizarlos con un recuerdo permanente?
Además, ayer, mientras llevábamos su cuerpo por la avenida central del
cementerio del Buceo, se me hizo muy presente la muerte de los otros
familiares cuyos cuerpos acompañé por el mismo camino. Tan evidente se
me hizo entonces, como nunca, el inevitable destino de la muerte,
aguardándonos a todos, que volví a sentir lo que tanto me había
impresionado en Tolstoi y que sentía diariamente durante la semana que
pasé junto a tío enfermo: que el único fin de nuestra vida está fuera de
nosotros en el bien y en el cariño. Eso me produjo una sensación de
extraño equilibrio y de desapego a muchos de mis deseos y ambiciones. Me
sentí más fuerte y como liberado, y además, como debiéndole, a tío
Domingo, mucho más de lo que él hubiera podido nunca imaginar. Una deuda
a pagar en otros, en todos, en el mundo.
Si en la novela la muerte precede a la llegada a Marina di Camerota no
puede ser otra que ella la que signe la despedida. Asistimos ahora al
entierro de Domenico, el inmigrante italiano, el pescador de la bahía de
Montevideo, el hombre analfabeto que sabía contar, el que condujera a
Díaz al universo de la literatura. El que ha muerto es “el contador de
historias pasadas”,se ha dicho.
Con él, se clausura el orbe edénico creado en sus relatos, el cual solo
perdurará a través de la escritura, de la novela. Al narrador
protagonista solo le resta entonces evocar un día de invierno, quince
años atrás:
La altura era menor sin duda, pero también se veía el mar
entre los árboles aquel día de invierno, cuando caminábamos por una
avenida lateral del cementerio del Buceo. Mi padre caminaba al otro lado
del ataúd. Sobre nuestras cabezas oíamos el viento entre las ramas. El
grupo iba en silencio: solo se oía el rumor de los pasos sobre la grava
del camino.
La deuda estaba
saldada.
Ediciones de ‘Los
fuegos de San Telmo’
1ª. edición –
Montevideo, Arca, 1964.
2ª. Buenos Aires, CEAL, junio 1968.
3ª Montevideo, CEAL, noviembre 1968, acompañando a Capítulo Oriental
Nº 33.
4ª México, Bogavante, 1969.
5ª Buenos Aires, Calicanto, 1979.
6ª Montevideo, Club del Libro, 1981.
7ª Montevideo, Banda Oriental, 1987. Prólogo de J. C. Mondragón.
8ª Montevideo, Fin de Siglo, 1993, Prólogo de Napoleón Baccino.
9ª Salerno, Galzerano editore, 1997. Prólogo de María Rosa
Grillo. (I fuochi di Sant ‘Elmo’, con fotos).
10ª Cava de’ Tirreni, Avagliano editore, 2000. Prólogo de María Rosa Grillo
con un artículo de Mario Vargas Llosa.
11ª Montevideo, Clásicos Uruguayos, 2008. Prólogo de Jean-Philippe Barnabé.
Bibliografía de ‘Los fuegos de San Telmo’
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11 de diciembre de 1964 (incluido en Literatura Uruguaya siglo XX,
1988 y posteriores ediciones).
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de J. Pedro Díaz”, en “Babel” (Univ. De Toulon), noviembre1998.
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“Senderos solos”, en “El País”, Montevideo, 13 diciembre 1964.
- DÍAZ, José Pedro.
“¿De dónde los sacó? Escribir es confesarse”, en “Marcha”,
Montevideo, febrero de 1965.
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uruguayos actuales”, en Italia – Uruguay: culture in contatto
(Rosa María Grillo edit.). Actas del Congreso homónimo realizado el
8 y 9 de mayo de 1995.
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-JOHNSTON PECK, Mary.
At the
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University New Mexico, 1974.
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-
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de Rosa María Grillo, en El texto latinoamericano Vol. II,
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(Università degli Studi di Lecce), Nº 3, 1997.
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“’Los fuegos de San Telmo’ de José Pedro Díaz. A propósito del viaje
iniciático del héroe y de la poesía como revelación”, en “Boletín de la
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“Los fuegos de San Telmo”, en “Expreso de Lima”, Lima, 21 de marzo de
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-WAUQUIER, Eleonor.
Reseña de la 11ª edición, en “El País Cultural” Nº 1031, Montevideo, 28
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1997: “La grande scoperta del bambino Pedro”, de Antonio Castaldi
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(sin firma).
“Il mattino”,
4 noviembre 2000: “Nuova collana di Avagliano. Narrativa
transatlántica”, (sin firma).
“Lastampa”, 4
noviembre 2000: “Prossimamente libri”, de Mirella Appiotti.
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Prólogos
-BACCINO DE LEÓN,
Napoleón. 8ª edición. Montevideo, Fin de Siglo, 1993.
-BARNABÉ,
Jean-Philippe, en 11ª edición. Montevideo, Clásicos Uruguayos, 2008.
-GRILLO, Rosa María,
en 9ª edición. Salerno, Galzerano editore, 1997.
-GRILLO, Rosa María,
en 10ª edición. Cava de’ Tirreni, Avagliano editore, 2000.
-MONDRAGÓN, Juan
Carlos, en 7ª edición. Montevideo, Banda Oriental, 1987.
Inéditos
-DÍAZ, José Pedro.
Discurso en la Universidad de Salerno con motivo de la presentación de
“Los fuegos de San Telmo”. Octubre de 1997.
Referencias
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