El Puente
poema de Ida Vitale
idavitale@hotmail.com 

En un instante fragua y se rompe 
el puente que va de la sonrisa 
al relámpago roto de la ira, 
de la loca beatífica que sostiene 
como un falo una rosa por el aire 
hasta el auto que pasa lento, negro, 
patrullando la calle sigilada. 
Y ya no hay nexo, línea, mano 
que una la dispersión.
Veo volar vidrieras que están quietas 
y una infernal granada que derrama 
sus glóbulos de sangre.
Veo aventar las plumas del tiempo, 
que es un faisán viejísimo, 
sobre caras sin énfasis, 
armadas contra la visión del delito. 
Veo la cerrazón suicida. 
Reyes de penas, ápices de un sueño 
sumergido, los todavía líricos, 
los siempre esperanzados, 
los pescadores de otros mares mágicos, 
a cada paso dado apartamos los vidrios 
y tememos.

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