Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto, sino darse y tomar perdida, ingenuamente,

tal vez pude elegir, o necesariamente, tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa y despiadadamente al borde de la angustia

y este terco sentir debajo de su música un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.
Tal vez debí quedarme en los amores quietos que podrían llenar mi vida con un

nombre en vez de buscar al evadido del hombre, despojado, sin alma, ser puro,

esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto. Sino amarse y amar, perdida,

ingenuamente. Tal vez pude subir como una flor ardiente o tener un profundo

destino de semilla en vez de esta terrible lucidez amarilla y de este estar de

estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío en música inefable. O necesariamente...