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Madre |
| Hundida en la billetera La foto giró el tiempo Como gira de perfil un clavo sin cabeza. Ahora viene y me dice que está harta: Nadie la espera en la puerta De la panadería. Se va por las ramas. Le repito que hoy es lunes, y los lunes La panadería está cerrada. Entonces, Va y se refugia en su bosque apolillado. Quisiera presentarle a un farmacéutico Que la lleve al cine, le regale flores Y tintura para el pelo. |
Doris Summer
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