Rosa de todos

poema de Susana Soca

De "En un país de la memoria"

Jardines húmedos

Soy el que duerme lejos sin figuras

soy el que apenas sueña que no sueña

y en el declive de las olas vagas

de una niebla que ignoran los caminos

de la memoria, espera

hasta encontrar una segura rosa

hija y madre del día

corona para la paciencia antigua

del que dormía en las abiertas rocas

por donde se despeñan incesantes

iguales formas sin llegar al sueño.

Rosa excesiva la del sueño

arde arde su piel de flor crepuscular

arde como la infancia de la rosa

y la primera rosa de mi infancia

la rosa de alto pie

entre tapias por ella defendidas

se mueve a la distancia como el agua.

Flor sostenida en una mano, vino

como si caminara paso a paso.

Busco la rosa en medio de las rosas

y la mano en mi mano.

Soy el que duerme lejos sin figuras

el que no mira y sin embargo ve

súbitamente la imprevista rosa

del color de sí misma, nada más

rosa de todos que es la rosa mía.
Entre la orilla clara de sus pétalos
y las moradas islas,
empiezan lentos ríos de colores.
Fulge la aguda la amarilla rosa,

la de clavadas puntas en el humo
que nubla los colores de la llama,

la que retiene el oro en la ceniza.
La grave y roja sale de la noche

aligerada en lilas: lentamente

precede a la mañana;

la moribunda viva rosa blanca

se inmoviliza en un jardín de escarcha

y para siempre duramente brilla.

En algún tiempo que los sueños miden

con más rigor que el tiempo de la rosa,

tocan rápidos labios

los encendidos y apagados días.
Ya vuelve la corola dispersada

vuelve a su planta y su raíz de niebla

y en las cenizas de su piel respiro

el aire y la violencia de una rosa

hace un instante abierta.
Salen del sueño apresurados labios

en busca de una flor

y entre la niebla niebla y ya sin aire,

siguen los pasos de una libre flor.

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