Ir a página inicio
Ir a índice de poesía
Ir a índice de de Silveira, Víctor H.
Ir a mapa del sitio
|
Un taxi en 1977 |
|
A Héctor Rosales |
|
A
los sesenta años el
poeta Robert Lowell subía
a un taxi para
el viaje a su último viaje. Síncope
y adiós “Land
of unlikeness.” Soldado
de la pluma. hijo
de los hijos de la luz y
de aquellos padres que
“sacaron
pan de troncos y
de piedras.” ¿Qué
llevabas en tu valija aquel
día? ¿Una
trompeta? ¿Una
mosca de la gran Babel? ¿La
reverberación mirífica de
una galería de espejos? ¿Tu
grito contra Viet-Nam? ¿Acaso
una piedra de los muros de Jericó? ¿Tal
vez sólo tus palabras criptografiadas sobre
seda y acero? No
lo sé. Pero
presiento que nada material
sería, salvo
el lápiz y el papel. Mientras
las cuatro ruedas del taxi cambiaban
súbitamente de recorrido, Alguien -un
ser de luz, un ser alado- respondería
aquellas preguntas de
“Los
muertos en Europa”. Y
a todas las otras. One
by one. (en
el otro taxi decodificarías todas las respuestas.) |
Victor
H. Silveira
De "Mientras Homero y Whitman rugían en los Pinos"
|
|
|
|
|
|||||||
|
Ir a página inicio |
Ir a índice de poesía |
Ir a índice de de Silveira, Víctor H. |
Ir a mapa del sitio |
|||||||