Que cercanos

de "Ellos con sus mentes selladas"

poema de Milton Schinca

Procuro no alarmar.
Pero es lo cierto que

crecientemente me analizo.
Controlo mi marcha
sin tolerarme un descuido.
¿Acaso no he registrado

indicaciones ciertas de?
Un súbito temblor sombrío

que llega y pasa

por el pensamiento.
Una idea o una noción que aflojan

de pronto como si pisaran hueco.
O mi mano:
la vi no acatarme y urdir sola.
Alguna vez mi lengua

tecleó. Por qué. Y el brazo

anduvo en algo, que no sé.
Y el pie incoherente.
Cierta vez esperaba palabras

desde la voz, y salió ronquido.
Contaba con decir algo trivial

y formé espuma. ¿Y acaso la mente

no me notificó su perversa

inclinación a sellarse un día?

En el espejo a veces pasan rasgos
no conocidos, rictus en la cara
que no puedo filiar,
pero que aluden a fosas
de la inteligencia, a hondones del ser,
tragadores.
Si penetrara en mi examen
¿qué develaría? Si persistiera
en compenetrarme ¿me transformaría?
Entonces prefiero suponer que
son éstos signos residuales,
trazas de la sombra lesiva
que una vez se llegó hasta nosotros,
oprimió, tanteó sigilosa
el terreno, y quién sabe
por qué opción desistió
aunque dejando un leve sello,
como un recordatorio o un alerta.
Fuimos visitados.
¿A todos, tal vez, se nos estudia
y prueba? La monstruosidad

¿experimenta un instante

en cada carne, y decide?
Digo que si,
que estuvo presente en el origen

como un roce al menos;

residió su aliento en cada cual,

indagando, intentando.

Ah si lo formulo

en términos de partículas!
Allí, en la azarosa comunión de genes,

qué levísima frontera nos salva,

qué impasibles ecuaciones deciden!
Cara o cruz. Ellos o nosotros.
Provenimos de tembladerales

donde a tientas se elige

¿por quién?
nuestra luz o el espanto.

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