Metamorfosis

de "Ellos con sus mentes selladas"

poema de Milton Schinca

Una noche por fin arribarán.
No tendré sitio para tantos

en mi cuarto. Ellos lo mismo

se apeñuscarán

en oliente, sonora asamblea

y me será difícil imponer orden

en tal magma, qué les diré:
“señores”, “niños”, “ejemplares”

pero igual no acatarán.

Allí, mano a mano con ellos,

querré serles cálido,
emitir mi ternura largamente reservada

pero no entenderán.
Enroscarán sus ojos ancestrales

(fueron los de la especie, creo),

toparán sus hocicos, repartirán

de aquí hacia allá baboseos,

cómo se bambolean esas cabezas

ganadas interiormente por pegajosas

mareas, y cómo van por dentro

de esos cuerpos vanos circuitos

que desatinadamente extravían el camino

y arrojan sus corrientes inútiles

sobre un pozo cegado y sin respuesta.

Difícil compartir con ellos

cuarto tan estrecho. Hacerles sitio

a sus sonrisas de bondad incoherente

que imitan gestos faciales

de la claridad, pero de golpe

saltan hacia el furor como dogos,

o a un odio recogido

en charcas que no entendemos.
Qué haré si me cercan
con esos collares de fauces melosas,
las pinzas húmedas, los belfos tanteadores,
los testuces, los élitros, con ruido,
con roces con incisión.

Controlo la llave de la luz:

que no la conquisten. Mejor será

que les hable o los arengue. Pero
sólo responden tramos amputados

de lenguaje, bajos resuellos,

que hacen constar cómo estoy solo,

sin accesos, dentro de esta parcela

inteligente que me fue concedida,

pero que aquí nada vale

o sólo para certificar horror,

o peor: para enrostrarme

dudas ilevantables.

Por ejemplo pregunto:

qué razón hay
para no estar del lado de ellos,

por qué yo aquí — ellos allí,

yo palabras — ellos resople.
Y pregunto si en algo las ideas

superan a las blandas cenestesias

que a ellos los mueven;
si vale más formularse el mundo

que orinarse encima;

preguntarse sobre la muerte

a no salirse nunca de un tibio limbo

pasivo y gruñidor.

Entonces me decido.
Abandono la llave de la luz. Ruego:

que apaguen ya, que apaguen

por favor. Intentaría entonces

mutar, dar el salto, trasponer

la línea crítica.
Y así en la oscuridad mezclarme
con sus miembros y resuellos y olores,

y empezar yo también

a emitir los míos con dulzura,

compenetrándome grado a grado,

absorbiendo en segura osmosis

la sustancia con que ellos me ciñen.
Y entonces asociarme, pedir la afiliación,
pedirla con toda carnalidad,

querer pasarme entero,

hasta que una silenciosa explosión

en mi mente, acompañada

de lentos centelleos,

indiquen que ya estoy,

que puedo cooperar, ser uno más,

elevar yo también a los cielos

mis propios sonidos testimoniales

de qué: bufidos ladridos cloqueos

ayes salmodias jadeos alaridos

todo coral ingente caos sonoro

que cada vez más alto

arrojaremos en acción de furia.
Y así,
este clamor colmando toda zona humana,

agolpándose en cada piedad omisa,

quizás haga operante mi plegarla:

pido que ellos,
los que duran guturales,
¡no nosotros!
estén en luz con el mundo.
Pido que únicamente ellos,

que gotean sin coherencia,
¡no nosotros!
completen lo que importa.
Que más allá de lo que ellos
enuncian con baba,
nada exista, nada cuente,
nada resulte en nada;
y que ellos solos sean los duraderos,
y que estén modelados ¡no nosotros!
para acopiar en sus mentes
la entera plenitud
adjudicada a nuestro bajo sitio.

Pero ninguno de ellos hace caso

de la llave de luz.
No hacen caso de mí, de mi ternura.

Todo prosigue igual, yo de este lado.
La asamblea durará. La luz prendida

durará.

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