El dialogo

de "Ellos con sus mentes selladas"

poema de Milton Schinca

Allí está él, sellado

sobre sí mismo. El solo

conmigo en el habitáculo.
Le doy vueltas en torno:

él masa, él clausurado.
Describo una señal

frente a sus globos oculares.
Como respuesta, en su cerebro

una tarántula cambia

la actitud de una pata.
Da como resultado:

la mano de él

hurgándose el cabello.
Cambio mi seña:

chasqueo dedos festivalmente.

Ahora la tarántula oprime

su abdomen contra

la masa en que flota.
Se traduce por tensión
en los trazos faciales del murado
y un sonido labial.
Y así cambiantes señas con respuestas

ilegibles. Yo y tarántula

dialogando a través
de una carne empozada.
Mensajes sin hilo conductor;

signos mutuos que nada establecen.
En medio, el muro carnal intermediando

para qué, porque sí.

Si me mirara. Si me proporcionara

cierta pista. Velo por él y sé

que velaré siempre.
Lo llevo y llevaré a cuestas.
Le cambio y cambiaré

ropa y aderezos. Sé asistirlo

en sus apremios más obvios.
Ignoro su nombre, sus padres,

su madriguera habitual.

A veces le sospecho

una misión siniestra. O denunciar

nuestra insolvencia terrena,

o aludir a un origen pavoroso,

o algo así. ¡Por algo

persiste en quedar frente a uno!

Atisbarlo hasta que él mismo

parta porque sí o se aniquile.
El pudo ser yo. Yo él.
Le digo hermano.
La tarántula no registra

el cumplido. Insisto:

hermano te siento cerca.
La tarántula contrae dos patas:

un rictus fatigado

tuerce los labios de él.
Algo recojo, pues.
Se me escapa musitarle:

te tengo conmiseración,

me muero de piedad y llanto.
Tarántula indecisa.
Suelto más ternura:

dulce mole, plácida inanidad,

me duelo por ti, quisiera

inocularte un río de claridades.
Rígida la tarántula.
Y si no romper a puntapiés el mundo,

no a puntapiés,
¡a puteadas!
ulcerosas, mefíticas,
como descerrajadas, enfermas,
contra Dios
porque cómo pudo
cómo pudo.
Inútil ya: dormita

flotando la tarántula.

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