El Niño del Huerto

poema de Carlos Sabat Ercasty

Cuando aún Nicolás Fusco Sansone era un adolescente que estudiaba su carrera magisterial en el Instituto Normal de Varones, tuve la feliz oportunidad de conocerlo y tratarlo, y recuerdo ahora la emoción que me producían su optimismo y su entusiasta juventud. En una de nuestras charlas me relató, con el rico colorido que él utilizaba ya entonces, su muy eglógica niñez, tan saludable y resplandeciente. Fue por esos días que con los recuerdos de su poetizada narración, escribí éste poema, titulado El niño del huerto, el que en realidad, es todo de él.

Todo este huerto diáfano es para el niño rubio

de las frescas mejillas florales y frutales.
La gracia de los árboles para su alma de armiño,

para su boca, el agua fiel de los manantiales,

¡Cómo ha crecido libre su desnudez lozana,

libre como los pájaros y cual la mariposa!
¡Cuánto sol en su carne de cereza y manzanal

¡Cuánta luz, cuántos pétalos en su sangre de rosa!

Su infancia rústica la amamantó una chiva
con leche que antes era hierba del campo y fruta.
De las ubres silvestres guarda la miel esquiva,

y hay mucho de la cabra para sus pies sin ruta.

Sin más amor que el vivo amor de las corrientes,

y sin más amistades que la vaca y el toro,

su cuerpo puro baña en la luz y en las fuentes,

y sus dientes salvajes muerden las uvas de oro.

Y el agua está en el limpio cristal de su mirada

y en el júbilo virgen de sit frente celeste,

y la vaca y el toro en la norma sagrada,

que sin saberlo rige toda su vida agreste.

¡Cómo trepa al naranjo, al peral y al manzano!
Se licúa en su lengua la fruta en dulces vinos.
La vasta plenitud madura del verano

humedece sus labios de licores divinos.

Y él comprende y él sabe, de absorber en el huerto

todo el amor del campo, todo el amor del día,

que es libre su ufanía como el vuelo del ave,

y que el huerto florece sólo por su ufanía.

Día de las vendimias. Los racimos bermejos

desbordan, de los anchos canastos y las cubas,

vibran las breves frutas sus purpúreos reflejos,

y densas y sensuales se entrebesan las uvas.

¡Ah, la boca del niño, roja en copiosas mieles,

y sus labios golosos por el licor dorado,

y su lengua embebida del zumo de Cibeles,

y su sangre aromática del fruto sazonado!

El agua de la lluvia que la raíz absorbe,

el jugo de la tierra que embriaga los panales,

la luz, la inmensa luz, que irradia y baña al orbe,

y hasta el aire que roza los rocíos pradiales...,

todo es carne del niño vendimiador. Su cesta,

desbordante de frescos racimos, atesora

sangre para la vida, llamas para su fiesta,

y un júbilo de pájaros para esperar la aurora.

¡Ah, las uvas doradas y las uvas morenas,

cofres de sol que aguardan la presión de las bocas

por destilar los vinos rubios de sus colmenas

y hacer danzar las vidas unánimes y locas!

¡Noche de las vendimias! El niño se ha dormido

en su lecho de pámpanos, verde su viva almohada.

Su carne de racimo tiene un temblor de nido,

y su alma es cama un ave en su frente anidada...

Ahora la aurora llega y el ave se levanta,

y el niño abre los ojos ufanos y despierta,

y el ave de su espíritu sobre las uvas canta

y se embriaga de risas y de flores la huerta.

¡Ah, la sangre de savia y la carne de fruta,

y la madre cabrita que lo crió en sus mieles,

y ese instinto cabrío para sus pies sin ruta... !
¡En el niño está todo la gracia de Cibeles!

Ir a índice de poesía

Ir a índice de Carlos Sabat Ercasty

Ir a página inicio

Ir a índice de autores