Poemas franceses 

-VII-
poema de Ricardo Prieto

Y nos pulen como a piedras.
Flujos y reflujos del alma cósmica
trabajan con nuestros órganos
y nuestra sangre
como un niño travieso con la arena.

Cenicienta arena,
auroras y viento que ahorcan,
ascensos y descensos,
penas y amores inútiles.

Aquí está, la vida.
Huele a relámpago, a cuchillo.
Y los antiguos perfumes de las flores
fecundan el aroma de los muertos
como siervos dóciles, entristecidos.

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