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te me ponés de mano izquierda
a sonarme el bajo
a marcarme el ritmo
a gritar sostenidos
en 33 botones de nácar
calentándole el aire a las lengüetas
excitadas
canallas
sin piedad...
y me cabés en la mano derecha
donde palpo el gatillo
(caja del canto
38 teclas
-un calibre serio-
tres octavas vibrando
por los dedos
en stacatos de luz...)
manos
entrenadas fogueadas probadas
ambidiestras
hábiles de aturdidores tiroteos
que
fueron
y
serán
tan necesarios
e inevitables
como el pan…
sé
que si te empuño
no hay marcha atrás
se juega
en cada nota de tu sermón/ tu ráfaga
la vida
sólo se sabe cuando
se dispara
la primera nota
el primer tango
no se sabrá nunca cuando se disparará el último...
lo demás
es la acción...
qué más nos dice
tu asma orgánico-orgásmico
juramentado de estampidos
tu resoplido suburbiano
tu resuello canyengue
tu voz vieja y total
tu sonido operante
tu garganta matriz de pólvora quemada
tu proleta canción aullante y artillada
tu corcovo bagual sonoro e indomable…?
(mirá cómo se entanga el bramido
oí cuánta quejumbre estalló
volá tu vendaval de gemidos
soltá balazos en re-menor…)
se le mama de alcohol como un amigo
se le sufre de ardor como un chumbazo
se le ama de último espejismo
se le vive de noche y apurado…)
quién llenó de hombre y vino el bandoneón y entanga
este “hondo bajofondo donde el barro se subleva”…
sonás
mordés
dolés
como un tiro
al revés
salido del envés
del corazón…
uno le pone al tango un bandoneón bramando
y el tango sale calentando sangre
soliviantando pantalones ávidos
incendiando polleras en celo de verano…
aquí
heredando el filo de esa daga barítona
la empuñadura prontuariada
el pecho con la camisa abierta
y el temblor que nos viene
de aquella voz morocha…
de bronquios carrasperos y una voz tabacosa
rebufa un himno reo entre esquinas y sombras
y anda un ay! por el aire de protestas gangosas…
(…ay! paquita bernardo
de tu vuelo
de pollera perfumada
-a la antigua-
viene naciendo un bandoneón
a puro muslo joven
a pura tu entrepierna palpitante de pájaros
paridora de tangos
como hijos que cantan…!)
qué bandoneón fantástico fueyeaba escalofríos…?
y
qué ha venido a hacer a la tierra de los malditos…?
del arrabal de adentro de uno mismo
-ese suburbio al fondo de la entraña-
fermenta una neblina como un vino
melodía una canción destartalada…
qué trágica cantante solfeaba nuncamáses…?
se oye un sibilante fueyeo sofocado
afónico y bronquítico bandoneón estropeado
pulmoneando nocheros simulacros de tango…
arrabal que se lleva
dequera/ ojeras/ pasiones
como quien lleva puestos
sobaquera y revólver…
un arrugado ruido de fueye y botoneras
jadea su palabra y nos convence
que el mundo suena y crece entre las manos…
“manos más bien destinadas para abrazar un cabo de cuchillo”
o
maquillar un mazo de barajas
taquear una bolada de 50
rastrillar un A.R.15
remontar una cometa
desabrochar breteles fragantes
o
crisparlas en las botonaduras
como un negro cogote sonoro
y estrangular
adioses traiciones desamores y olvidos... |
