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Astillas
Alvaro Miranda Buranelli
alvaro@alvaromiranda.com

Aquellos para quienes la vida es un hueco frío y húmedo en un campo desierto, o una bóveda crepuscular y tenue, o un pedazo de madera rústica con los bordes pulidos de tanto andarle. No les gusta sentir la tibieza mortífera de ese hueco en sus venas, ni la soledad perdida entre tanto vacío que se pudre lentamente como las cosas abandonadas de las que ninguno se acuerda, ni la astilla vengativa que salió de pronto en un borde mal limado para hacerle ver, para hacerle notar que no puede deslizarse tan suavemente por los bordes, porque en cualquier momento, bajo cualquier superficie pulida salta sin cuidado para alojarse debajo de la uña, debajo de la piel, o entre los huesos; en realidad se clava en la memoria y nos despierta, nos hace ver que es falso el tacto liso de la madera, nos convoca a descubrir cuántos dedos serán cortados y marcados antes de que lleguemos al final del borde.

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