La copa de Venus

poema de Jorge Medina Vidal

La carne es triste. No.
La carne es tan lejana.
Sin el dulce flechero peregrino, avanza

o retrocede
y es tan sólo las estridentes fonaciones del pene

que se comunica en la noche

con la irritada otra mitad.

Nunca vimos un verde como el verde,
ni el alborrubor de la muchacha
con sus conexiones y sus signos que atraviesan
poblados, lagos de sola terrible inocencia
y hace vibrar sus pares estridularios
para encantar la noche.
Y es la muchacha que deshoja los pétalos

ante dioses que llama y no conoce.

Escucha, Caracol de las viñas

que repasas el mundo de una hoja

o la copa impensable de Venus.
¿Cómo llegar el éxtasis de dos

conociendo
el por qué de los besos o el fin de nuestra

        entrega?