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Un recuerdo con un cuchillo
Juan de Marsilio

Para Alan Morales, con afecto

Foto en blanco y negro. El tipo la mira, nostálgico. Recuerdos grises de pueblo chico. Apenas unas pocas casas solas. Campo con pocas vacas alrededor. Tristeza casi unánime, la vida. Sólo felices los niños chiquitos. Y de golpe un cuchillo.

Bernarda era la más buena. Y además alegre: siempre cantaba. Daba caramelos a los gurisitos. Saludaba a las del quilombo. Soportaba al marido, borrachísimo siempre. Era también la más linda.

Las viejas empezaron a alacranear. Otro tendría que la entretuviese. Para ella, escaso el borrachín. Se habló de varios amantes. Incluso ricos de otros pueblos. Se habló como sin querer. Pero se hablaba buscando algo. Algo que entretuviera tanto hastío.

Él, casi ni la tocaba. Muchos amantes hubiera podido tener. Porque él, con su botella…Pero si habla la gente…

La hallaron sin la cabeza. Nadaba en toda su sangre. En el piso y desnuda. Con semen en el sexo. Seguía hermosa, de algún modo.

Se entregó a las horas. La camisa manchada de sangre. El cuchillo de trabajo, también. Se murió en la cárcel. Nunca se halló la cabeza.

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