Domingo de tarde
poema de Selva Márquez

del poemario "dos"

El borrico está de fiesta

con dos ristras de cebollas

y un sombrero en la cabeza.

(Dom-min-ngooo... Dom-min-goo... Dommm.

dice la torre en la iglesia)

La niebla borratajea

la perspectiva lejana

como una niña traviesa.

Pasan voces remozadas

chapoteando entre la niebla.

Qué olor de fritos quemados

va hendiendo el aire mojado

como una risa grosera!

(Ya sabemos que es domingo,

campana que lo recuerda)...

El borrico piensa y piensa...
Las dos ristras de cebollas

son líneas de flores secas

en el percal de la tarde

ahumado y lleno de tierra.

El hombre del traje nuevo

las rudas manos en fiesta

va matando hora tras hora

entre dormido y alerta.

(Dónde andará el viento? El viento

fraile descalzo, andariego,

con su bordón espinoso

y su voz ronca de viejo?)

Tengo el corazón cansado

como una vieja carreta,

y las arañas del tedio

tejen y tejen su tela

para la tarde dormida

y para mis manos muertas.

Rodembach: tus tardes grises

nunca serán como ésta!

..............................................

Y en el tio-vivo de un disco

montada en un tango viejo

corre una voz de mujer

como el “ahuuu:’ de un bosteso...

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