Calles
poema de Selva Márquez

del poemario "dos"

Mi calle es calle de muertos

como es la, tuya, señor

que pasas lucio y tranquilo

bajo el sol.

Mi calle es calle de muertos

como todas calles son.

Yo tuve abuelo gallego;

compostelano; tozudo,

despacioso, refranero,

altivo y rudo.

Tuve abuelo lusitano,

melancólico, cantor,

ansioso de andar caminos

y de amor.

Son muertos, y están en mi:

como ellos soy!

Todas las tardes asoma

un hombre frente a mi casa;

tiene un perfil siciliano

agudo como una espada.

Nació en mi tierra. Empero,

parece que fue en Italia!

Tiene blancos dientes. Pronta

la mano para pegar,

viva la réplica; negra

la mirada audaz.

Los muertos mandan en él

desde más allá del mar!

Canta; duerme; su pereza

felina sólo se va

cuando baraja los naipes

con destreza de juglar.

Dos muertos mandan en él!

Dos o más!

Uno era bello, querido,

alegre, buen bailarín;

que, aunque de vides comía

jamás cuidó de la vid.

El otro mató, una noche,

luego de un festín!

Ay, muertos que vivos mandan

desde su negra ciudad!
Mis pasos van hacia ellos,

mis ojos ciegos están

si con sus ojos de nada

no me ayudan a mirar!

Muertos de las calles viven,

ríen, se dan a cantar

Lloran inútiles penas...
Las horas los llevarán!

El uno roba (el abuelo

fue bandido montaraz)

el otro babea... (el muerto,

el muerto supo gozar!)

Suspiro por todos ellos.
Por mí: quién va a suspirar...?

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