En el ómnibus
poema de Circe Maia

Rostros descoloridos y ya gastados, miran

por no cerrar los ojos.
Miran el mundo suelo y envejecido, miran

otros ojos borrosos.
Luz gris, la indiferencia.
Gotear de la rutina,

la hora opaca y mansa.
Calles, vidriera», árboles.
¿Alguien preguntó algo?
-No, nadie ha dicho nada.

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