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La
vieja se seca las manos en un delantal de
color indefinido y bajando los ojos vuelve a
mirar la mano que sigue abierta.
-Buscas
al Profeta y lo has de encontrar en la
ciudad grande.
-¿Cuál,
cuándo?
La
gitana no dice nada más; se niega a recibir
las dos monedas que le tiende; tira del
brazo a la niña y haciendo reverencias se
pierde en la curva siguiente del camino.
El
caballo, ya satisfecho, se endereza,
dispuesto a proseguir.
En
la cima de la hondonada monta pensativo.
La
ciudad se acerca, anunciada por pequeñas
granjas salpicadas de árboles frutales.
A
ambos lados de la puerta, abierta de par en
par, dos guardias velan. Las murallas están
desiertas.
La
calle empedrada sube lentamente y luego se
hace plana. Las casas son casi todas
iguales, con tres plantas estrechas
rematadas por un aguzado techo de dos aguas.
Las ventanas hacen brillar sus vidrios
pequeños unidos en cuadrículas. Un
movimiento que juzgó demasiado ruidoso
agita a los transeúntes que se aprietan en
las veredas estrechas para evitar a los
vehículos. En una esquina y mirando hacia
la izquierda creyó ver el muro rojo.
Preguntó a una mujer ocupada en la extraña
tarea de limpiar el trecho de vereda que
corresponde a su casa. La confirmación lo
tranquilizó al bajar la larga pendiente. La
parte que había visto era de hecho la
última. El muro de ladrillo era enorme en
su extensión, ondulante por el paso de los
años; su altura, la de dos hombres.
Bordeándolo despacio encontró la gran
puerta de madera. Golpeó tímidamente con
los nudillos. Un ventanuco se entreabrió y
vio el rostro de una mujer ajada. Explicó
quién era y a qué venía. La mujer cerró
la ventanita y se hizo el silencio. Se
distrajo mirando la calle larga en la que la
acera que hacía frente al muro estaba
ocupada por casas iguales a todas las que
recién había visto.
La
mujer volvió y ahora se abrió una
puertecita pequeña, situada en un ángulo
del gran portón. Tiró al caballo por las
riendas y la mujer lo dejó en manos de un
niño de pelo ensortijado que lo miró
curioso. A pie siguió a un paso de
distancia y con la mochila en la mano, a la
religiosa enteramente vestida y tocada de
gris. Calles empedradas se abrían hacia
todos lados y en un espacio mucho mayor del
que hubiera imaginado desde afuera, altas
casas de ladrillo rojo alternaban con
pequeños jardines donde ni siquiera la vid
faltaba. Dejaron atrás un inmenso templo
grisáceo y atravesaron un puentecito por
sobre un arroyo que corría con alegre
ruido. A los pocos metros la religiosa se
detuvo y después de llamar a la puerta lo
dejó sin decir palabra. Otra religiosa lo
hizo pasar a un corredor oscuro. En el
patiecito soleado vio una especie de globo
de metal y recordó la descripción que el
sacerdote del pueblo le había hecho del
astrolabio. Una puerta del corredor dejó
paso al sacerdote vestido de negro que se
presentó como el Director. Movido por un
resorte se curvó para besarle la mano y
pedir su bendición. El Director sonrió e
hizo la señal sagrada por sobre aquellos
cabellos trigueños que juzgó más largos
de lo que convenía a un buen siervo de
Dios. Ya instalado detrás de su macizo
escritorio de roble dejó
que
el muchacho se acomodase en la silla capaz
de recibir a dos como él. De sus manos
tomó el billete escrito con letra menuda y
extremadamente cuidada.
-
¡Ajá!; era lo que ya sabía. Como esta
sección de la orden de las religiosas que
has visto, está en extinción, estamos
recibiendo estudiantes universitarios en
nuestras dependencias. Te asignaré un
alojamiento que compartirás con otro
colega. En pago del mismo tendrás que
cortar leña y hacer cualquier otro servicio
que se te pida; si lo haces bien también
recibirás algunas monedas que ayudarán a
solventar tus gastos fuera de aquí.
-
Señor...no tengo palabras...
-Pues
no hables... ¡Hermana Matilde!
La
puerta se abrió de inmediato, denunciando a
la hermana indiscreta.
-Este
es Marcos. Llévelo al número 62.
No
dijo más y extendió la mano que Marcos se
apuró a besar. La religiosa ordenó con un
gesto. El joven la siguió y a poco de andar
se asombró de que con un arroyo tan cerca e
intramuros, se dieran el lujo de tener uno y
después otro pozo de agua accionados por
manivela.
Casi
al llegar al muro lateral la religiosa se
introdujo por un portal que daba a un
pequeño jardín estirado a lo largo del
arroyo. Al fondo, después de otro pozo, la
casona de ladrillo ostentaba el número
indicado. La religiosa introdujo la mano en
un amplio bolsillo de su hábito y extrajo
un manojo de llaves del que eligió cuatro.
Dos se las entregó al muchacho y con las
otras abrió la puerta de entrada y otra del
mismo color azul que había inmediatamente a
la izquierda, antes de la escalera.
-Tu
colega vive arriba, en un alojamiento igual
al tuyo. Se llama Luis.
El
aposento era amplio y sólo tenía una mesa,
cuatro sillas, una lámpara y un hogar.
Luego, un pequeño corredor donde arriba de
un mueble lucían algunos utensilios de
cocina. Por fin el dormitorio dejaba ver una
cama cubierta por una frazada, un baúl, una
silla y una mesa de luz, y... una pequeña
ventana que daba al arroyo. Atraído por un
imán Marcos la abrió para ver y oír el
espectáculo del agua corriendo mansamente.
A vuelta de ventana se veía un puente
atravesado por una calle que corría
paralela al muro del recinto. Una muchacha
cargando una cesta con panes lo cruzaba en
aquel momento.
-Para
el baño te traeré después una tina, y
para lo otro la habitación está debajo de
la escalera.
Desayuno,
almuerzo y cena en el comedor situado al
lado de la casa del Director. A las 7, al
mediodía y a las 6. A las 8 se cierra el
portón de entrada hasta la oración de la
mañana siguiente.
Y
lo dejó solo.
El
cansancio le cayó arriba hecho una piedra.
Desvistiéndose
a medias se metió en la cama. La gitana que
le leyó la mano lo atrajo hacia la
oscuridad...
***
La
Universidad abría su portal sobre la misma
calle por la cual había entrado a la
ciudad. La sombra vacía de su patio central
estaba rodeada por un cuadrilátero de
columnas dobles sobre las que se apoyaba el
corredor externo del segundo piso. Los muros
tenían escritos en tinta roja y letra
pequeña decenas de nombres acompañados de
fechas. A la izquierda del portón una
pequeña puerta flanqueada por la campana de
llamadas daba entrada a la secretaría. Un
sacerdote de cachetes de bulldog lo recibió
amablemente. Recogió de sus manos sudorosas
el papel del Director y después de leerlo
rápidamente pronunció la palabra mágica:
- Filosofía.
Marcos
asintió y el otro le explicó las reglas de
la casa: dos períodos anuales de exámenes,
las notas mínimas necesarias para alcanzar
la promoción, el tiempo para habilitarse al
doctorado. Poniéndose a las órdenes para
despejar en el futuro cualquier duda, echó
una mirada al reloj de pared y lo invitó a
seguirlo.
Subiendo
por la escalera que surgía de uno de los
ángulos del patio llegaron al segundo piso.
Dieron media vuelta a la balconada interna y
se internaron en un pequeño y corto
corredor al que daban dos puertas. En ese
momento un hombre bajito y gris salió por
una de ellas y después de saludar al
Secretario con una gran sonrisa continuó su
camino apretando un portafolios debajo del
brazo.
El
Secretario hizo un además indicando la
puerta abierta e hizo saber al muchacho que
aquella era su clase. Dijo "buena
suerte" y desapareció por donde había
venido. Adentro el bullicio iba en aumento.
Marcos sintió la tibieza del cuaderno y
lapicera sin estrenar aprisionados en su
mano derecha. Juntando coraje cruzó el
umbral y una cuarentena de ojos se clavaron
en él, al tiempo que el ruido desaparecía.
Como pudo saludó con la cabeza y buscó un
lugar vacío en la tercera fila de los
asientos semicirculares y colectivos del
anfiteatro. Puso el cuaderno en la
superficie que hacía las veces de mesa y
mirándolo fijamente se dispuso a
inaugurarlo escribiendo su nombre con todo
esmero.
(Todos
aún me miran).
Cuando
su vecino de la izquierda se le acercaba, la
puerta se cerró tras un hombre de cara
jovial, pelo canoso revuelto, nariz torcida
y bondadosos ojos azules. El vecino volvió
a su lugar. El profesor carraspeó y
comenzó a escribir en el pizarrón.
(Sí,
es verdad, estoy en la Universidad).
***
El
comedor se estiraba por una veintena de
metros. Después de agradecer por la comida
recibida, el silencio era interrumpido
solamente por el claqueteo de los cubiertos.
Y por la sinfonía que hacía Luis a su lado
al tomar la sopa...Éste le había caído
bien en el exacto momento que se conocieron
al pie de la escalera de sus aposentos. Sus
ojos eran tan grandes como los blancos
dientes con los que sonreía o exageraba una
anécdota ( y se las había referido ya en
el primer encuentro). Su manera de ser no
era precisamente la que se esperaba en
Medicina, su opción de estudios y vida. Su
franqueza tampoco; a la segunda charla le
había confesado que tenía un amorío
secreto pero de intenciones serias con una
joven cocinera de una casa poderosa en la
ciudad a la que se refería por el apodo de
"Negrita". La cena transcurrió
sin novedad. Al salir, una inmensa luna
llena instalada sobre fondo negro los
invitó a permanecer sentados al borde del
arroyo por un buen rato, no sin antes vestir
un abrigo leve. Marcos escuchaba de forma
apagada las noticias y detalles de la
Universidad que su compañero contaba casi
sin respirar. Se enteró de que los nombres
que había visto pintados en los muros
homenajeaban a algunos de los que allí se
habían doctorado; aquellos que habían
pagado por ese honor. En cierto momento Luis
le anunció que se iba a la cama pues al
otro día muy temprano le tocaba picar
leña. Y unió el acto a la palabra. Marcos
decidió que tenía frío y que lo mejor era
irse a dormir. Afuera el arroyo murmuraba
secretos que referían a un Profeta sin
nombre.
***
Recorrió
una de las calles principales mirando de
arriba a abajo cada una de las casas. Se
impresionó con la cantidad y variedad de
comercios. Después, con las piernas
pidiendo tregua, decidió sentarse en uno de
los bancos ofrecidos por una inesperada
alameda bordeada de altos árboles de hojas
rojizas. (Esta gente vive en otro mundo.
¿Cómo pueden cruzarse sin intercambiar
palabra, qué digo, sin saludarse siquiera?
Todo indica que no se conocen y me pregunto
hasta qué punto se conocen a sí mismos. Lo
que nosotros juzgaríamos como falta de
educación aquí pasa por buenas costumbres.
¿ Qué es eso de no saludar? ¿Por qué no
hablar con el prójimo y compartir sus
alegrías o preocupaciones? ¿ Acaso eso nos
haría menos "civilizados"? Pero,
¿ la civilización no es exactamente el
fruto de la convivencia con los otros?
Decididamente es difícil comprenderlos. Y
¿cómo entender que beban leche y coman
verduras sin saber ordeñar ni plantar?
¿Acaso nunca imaginaron que la salud de la
vaca que nos alimenta es responsable por
parte de nuestra salud? Mas ¿ cómo conocer
una vaca sin ordeñarla...y, claro, llevarla
al pasto y a la ración cada día...y
acompañarla en sus preñeces y partos? Y
que decir de la ignorancia con respecto a
las verduras...que más que eso es
ignorancia con respecto a la tierra. ¿
Cómo puede sentirse uno con la tierra
alguien que no sintió nunca el olor único
de su fertilidad?...alguien que no ha sabido
acariciarla con gesto de amante...ni calmar
su sed en los momentos adecuados...alguien
que no acompaña la gestación de cada uno
de sus milagros creativos, siempre iguales y
siempre diferentes. Y pensar que aquí tener
las manos sucias de tierra es señal de
rudeza y falta de aliño. ¡Pobres!: hace
mucho se olvidaron que "cultura"
viene de "cultivar". Ni hablar de
su complicidad con el ruido. Golpes,
chirridos, silbidos, frotamientos,
escándalo de ruedas y engranajes luchando
con la piedra u otros engranajes; y para
sobreponerse a todo eso, como si fuese lo
más normal del mundo, tener que hablar a
los gritos. Con razón no saben distinguir
el canto de los pájaros y muchos tampoco
saben nombrarlos. Pero, ¿puede apreciar la
música quien no oye las aves? ¿Y qué
decir de su apresuramiento permanente?
Parece que siempre quisieran llegar al
destino antes mismo de la partida, bajando
el hocico como cerdos frenéticos. Y lo
cómico es que pasa por maleducado alguien
que no haya tenido la agilidad necesaria
para apartarse del camino, y no el
atropellado que lo embiste. Con esa falta de
tiempo para todo, ¿cómo van a disfrutar la
vida, si la vida es precisamente eso, una
parcela de tiempo que nos es concedida? En
fin, en curioso zoológico he venido a
meterme...).
Las
piernas recuperadas avisaron que era hora de
continuar el periplo.
***
Todavía
era temprano para la clase. En vez de entrar
por el portal abierto de par en par sus
pasos lo llevaron hacia el ajetreo de la
plaza del mercado. En un rectángulo
empedrado de una cuadra de lado y totalmente
rodeado por casas, decenas de puestos de
alimentación y otros productos para la casa
recibían al visitante con la dedicada
acogida de sus propietarios y los familiares
de éstos, todos campesinos o artesanos de
la región. Los gritos destinados a atraer a
los clientes se mezclaban con el graznido de
los gansos, el cacareo de las gallinas y el
trino de algunos pájaros enjaulados. Marcos
trató de obviar los malos olores y se
concentró en la fragancia de la leche
fresca, de las especias y de las frutas
recién arrancadas. Se dejó atraer por los
productos que no conocía, cuyos nombres
preguntaba al respectivo feriante. Evitando
aquí y allá los encontronazos con los que
circulaban cargando o comprando mercancías,
vio en un rincón de la plaza un grupo que
se arremolinaba ante algo que no lograba
distinguir. Acercándose más oyó una voz
clara y potente que vencía todos los
ruidos.
-Y
en verdad os digo que cada uno de nosotros
tiene una leyenda personal que cumplir y que
la felicidad consiste en realizarla. ¡Ay de
aquél que por cobardía o comodidad
renuncia a su leyenda personal!
El
hombre era más bien pequeño y de físico
delgado, aunque no frágil. Su cabeza mitad
calva ostentaba una coleta que le caía
hasta la espalda. Su barba corta, apenas
canosa, hacía contrapunto a unas cejas que
cuidaban de unos ojos castaños tan vivaces
como el habla. Su voz se acompañaba de
gestos, al mismo tiempo elegantes y firmes,
de dos manos muy blancas que dejaba escapar
una capa azul que hasta sus pies llegaba.
-La
leyenda personal está escrita en la mente
de cada uno y cada uno la conoce. Y nadie
debe temer pues cuando queremos de verdad
algo, todo el Universo conspira a nuestro
favor para que lo consigamos. Pero nadie
puede suplantarnos en esa búsqueda. Conocí
un muchacho que llegó a ser el hombre más
rico de su comarca porque creyó en el
sueño que le anunciaba que su fortuna
debía ser buscada muy lejos. Al llegar
allí tras muchas peripecias tuvo de un
hombre del lugar la confirmación de que la
mencionada fortuna estaba donde había
iniciado su peregrinación; y esto lo supo
cuando ese mismo hombre dijo que es una
estupidez creer en tales quimeras. Al volver
a su lugar de partida descubrió, en el
lugar indicado por el que no creyó en ella,
la fortuna soñada. Entonces ved hermanos la
moraleja de esa historia real: al que cree y
se esfuerza por su leyenda personal todo
ayuda, y al que no cree, nada ayudará.
Un
reloj cercano hizo sonar sus melódicas
campanadas. Marcos dio un respingo y casi
corriendo volvió hasta el portal de la
Universidad. Cuchicheando con su vecino de
escaño supo que el hombre al que había
oído en el mercado se hacía llamar el
Alquimista. La clase se le iba entre nubes
de rostros desdibujados.(¿Cuál es mi
leyenda personal? No puede ser otra sino
encontrar al Profeta del que me habló la
gitana y a quien me recuerda todas las
noches el arroyo. Y hasta ahora ¿qué he
hecho yo por ella? Pues, nada. Pero eso no
puede continuar a partir de hoy).
El
tiempo corrió como una tortuga. Las manos
le sudaban más que de costumbre. Al fin
terminaron las clases y Marcos pudo correr
hasta la plaza. Del mercado no quedaban sino
los restos de verdura, paja y barro, que
algunas mujeres rollizas trataban de barrer.
Del gentío ni sombra. Y en el rincón que
sus ojos buscaron desde la llegada sólo vio
una mancha húmeda dejada probablemente por
alguien que allí había orinado.
Respirando
agitado llegó hasta la posada cercana.
Desde atrás de un mostrador salpicado por
manchas de cera y bebidas un hombre fuerte y
de bigotes espesos curvados hacia abajo le
dijo que el Alquimista había aparecido por
la plaza un par de veces antes, pero que no
tenía idea de donde podría andar a
aquellas horas. Viendo la decepción pintada
en su rostro el hombre dijo con voz más
afable: - Tal vez vuelva con la próxima
feria semanal, o sea el primer día de la
semana.
(Una
semana entera es demasiado tiempo).
Gruñó
a modo de agradecimiento y se dispuso a
recorrer el centro antes de volver a casa.
Frente
a la Casa Comunal no pudo contener la
admiración que por unos momentos lo apartó
del Alquimista. El edificio culminaba en
cuatro altas torrecillas graciosas adornadas
por volutas y escudos de armas diseñados en
la misma piedra. En toda la fachada decenas
de pequeños nichos abrigaban las figuras de
varones de la fe y de la guerra. Banderas de
varios colores ondeaban en muchos mástiles
a medio inclinar. Una doble escalinata en
curva daba acceso a la puerta principal y a
sus pies abrigaba jarrones con claveles de
un rojo brillante y puro. Enfrente y del
otro lado de una pequeña plazoleta,
contrastaba la sobria mole del Templo
central. Escurriéndose por entre la belleza
y la fe Marcos bordeó un minúsculo jardín
en cuyo centro un contrahecho estudiante
vaciaba eternamente agua en su cabeza hueca
mientras leía el libro que sostenía con la
otra mano.
(No
deja de ser muy apropiado. Al fin, nuestras
cabezas huecas nunca acabarán de llenarse
por más que estudiemos...Pero cada uno
tendrá que decidir si el estudio hace o no
parte de su leyenda personal. Desde hoy de
mañana me lo pregunto).
Torciendo
por una de las calles que daban al Templo
llegó hasta el mercado del pescado, ese
día desierto, y luego describió un
círculo en torno a la Casa Comunal. Con el
sol ya desmayándose decidió volver a casa.
(Nada,
es como si se hubiera esfumado).
***
Afuera
la llovizna cae mansa. La frente caliente
invita a abrir los ojos. La penumbra del
cuarto sólo permite entrever una claridad
que anuncia la ventana. Una tras otra
desfilan tres mujeres. Una muy morena
sonríe cuando es sorprendida fregando el
piso de la posada. Con el dorso de la
muñeca se aparta el mechón que se escapa
por debajo del pañuelo; y recogiendo las
curvas del cuerpo se pone de pie para dejar
pasar. La rubia tiene dos trenzas prendidas
con un lazo blanco. Conduce las ovejas
agitando levemente el bastón que cambia de
una mano a la otra. Al cruzarse con él mira
fugazmente de reojo y se ruboriza. Quiso
decirle algo pero no atinó a decidirse;
cuando carraspeó para vencer la parálisis
ya doblaba un recodo del camino. La tercera
tiene el pelo de fuego y corto como un
varón; nunca supo si se trataba de un
castigo familiar o de una preferencia
inusitada. Está arreglando las macetas de
un balcón y su cara se mueve detrás de las
flores. Parece no haberlo visto pues no
recuerda el color de sus ojos. Ahora el
árbol tapa su figura. Marcos suspira; las
manos se pasean por su cuerpo y descubren
que transpira; abre la ventana para que
entre la brisa del arroyo. (El Alquimista
nada dijo de las mujeres; me pregunto si
hacen parte de la leyenda y de la
conspiración del Universo). La llovizna
pide que los ojos se cierren. El calor cede
lugar a la modorra. Y el sueño llega.
***
En
la pieza que ocupa un rincón del patio
interno el humo disputa espacio con el aire.
Pero es prudente mantener la puerta cerrada
porque la vieja de mirada torva que vive en
la habitación contigua se asomó dos veces
cuando las voces y las risas se escapaban
sin freno. La fiesta de estudiantes se
acerca al clímax aunque la tarde no ha
caído. Andrés hace trizas la imagen sobria
del estudiante ejemplar que anuncia el
futuro sacerdote; entre vasos de vino ríe
el primero del relato jocoso de la renuncia
a la sexualidad que le impuso el debut de
sus estudios religiosos. Antonio, el dueño
de casa, anuncia fideos más picantes que de
costumbre. La media docena de comensales
aplaude de antemano recordando que aquello
exige más vino. Con el vaso de leche en la
mano Marcos se deja ganar por la alegría
contagiosa. Desfilan los chistes sobre los
profesores, siempre bajo la batuta de
Andrés. Los fideos llegan y hacen picar la
lengua. Más brindis y la olla se vacía en
un santiamén. De repente, en medio de una
frase, Andrés cierra los ojos y deja caer
la cabeza sobre la mesa. Todos lo rodean.
Uno decide aflojarle el cuello. Por suerte
respira tranquilamente. La fiesta se acabó.
Antonio vuelve diciendo que su vecino le
presta el carro que aún no ha guardado.
Como pueden, cargan entre todos a Andrés;
dos lo acompañan de pie y Antonio empuña
las riendas. Ronald decide que no hay por
que irse a casa sin descabezar la última
botella, prisionera en su mano. Saúl
asiente y comienzan a caminar hacia el
centro. Los dos entonan fragmentos de
canciones que Marcos mal o bien trata de
afinar. Frente a la Casa Comunal una adivina
ofrece sus servicios. Encima de una mesita
iluminada por las últimas luces del
atardecer dos montones de cartas se hacen
frente. Ronald dice que revisará sus ropas
para ver si aún le queda alguna moneda.
Toma el último trago y le pide a Marcos que
se ocupe de la botella vacía. La mujer lo
mira solícita y lleva una mano hacia uno de
los mazos. Antes de que pueda asirlo Ronald
da vuelta la mesa de una patada.
-Si
no adivinó lo que le iba a pasar a ella
misma dentro de un instante, ¿
co..co..cómo nos iba a adivinar el futuro?
Ronald
termina la frase como puede y con el otro ya
se alejan a las carcajadas. La mujer
masculla insultos y se agacha para deshacer
el estrago. Marcos, primero sorprendido, se
apura a empujar por el brazo a sus dos
compañeros, temeroso de que intervenga
algún vigilante. La próxima callejuela se
los traga, silenciosa y cómplice.
***
El
día libre tenía destino marcado desde que
por acaso Luis oyó decir que el Alquimista
se encontraba en la ciudad más cercana.
Haciendo las paces con el caballo que
extrañaba su ausencia y los servicios de
carga que le imponían casi a diario, el
camino se hace liviano. El puente anuncia la
llegada de la puerta entre las murallas. Su
arco ojival central está ocupado por los
guardias. A uno y otro de sus lados, sendos
pasajes rectangulares se abren ante los que
entran y los que salen. Dos torres con techo
verde y blanco proclaman la importancia y la
riqueza de la urbe. Pero antes está el
rumor del río y las tres caídas de agua.
La del medio hace girar sin cesar la rueda
del molino, cuyo torreón rompe las aguas.
Más adelante, la que imaginó ser la casa
del jefe de la guardia, enclavada en una
isla semiartificial y dejando pasar
milagrosamente el río por debajo de su
piso. Un patio exterior sombreado por altos
árboles deja ver sus bordes roídos por las
crecientes. El pequeño jardín anterior
muestra el esmero femenino. Por fin, al pie
de las murallas, el estrecho muelle de las
lavanderas; una docena de ellas se afanan en
su labor, facilitada por la fuerte corriente
que se lleva la suciedad con celeridad de
corcel. Marcos trató de horadar la cortina
de pañuelos multicolores. Torsos y curvas
jóvenes alternaban con cuerpos cansados por
la edad pero que pesadas polleras oscuras
escondían con pudor. Uno de estos últimos
salía cargando un cesto de ropa húmeda por
un estrecho pasadizo que perforaba la
muralla casi debajo de las puertas. El
caballo de Marcos paró sin necesidad de una
orden. Uno de los guardias se acercó y de
una ojeada confirmó que no se trataba de un
mercader. Con un gesto del brazo franqueó
la entrada. A poca distancia una taberna
esperaba a los sedientos. Uno de los
frecuentadores tempraneros indicó el
emplazamiento del establo, atrás del templo
principal, a la izquierda. El caballo
sacudió el lomo aliviado de toda carga y se
dejó guiar mansamente por el niño hacia el
heno, conseguido a cambio de una moneda.
Vagando por las callejas semidesiertas
Marcos dejaba prender su mirada en una reja,
un balcón o una flor. Al pasar por una
casa, más que ver, adivinó un rostro de
mujer escondido tras los visillos. Cuando
volteó la cabeza la ventana estaba vacía.
En una esquina, un afilador ejercía
ruidosamente su oficio haciendo girar una
rueda que no había sido aceitada en el
último siglo. " ¿ Cuchillo?",
preguntó, casi sin mirarlo. Marcos palpó
la daga que llevaba escondida en la cintura
y dijo que no. Inesperadamente a la vuelta
de un caserón alto se abrió el tramo final
de la calle principal al cabo del cual una
puerta gemela a la que había usado para
entrar anunciaba el fin de la ciudad. Allí
se alineaban diversos establecimientos
comerciales que ponían parte de su
mercancía en la ancha vía pública que
bordeaba el lado interior de la muralla. El
muchacho acompañó por un momento el
perímetro del muro y después eligió
volverse por una calleja cualquiera. A la
segunda esquina una fuente pública ocupaba
el centro de una plazoleta cercada por ropa
que colgaba de los balcones. Varias mujeres
con recipientes vacíos o llenos a sus pies
formaban diversos corrillos. Otras estaban
atrás de un grupo de hombres que oían al
Alquimista encaramado sobre un barril. A
Marcos el pecho le dio un brinco mientras
las palabras llegaban cada vez más claras.
-...Y
en verdad os digo que cada uno puede
realizar su leyenda personal en cualquier
situación que le toque vivir; puede
realizarla como señor, pero también como
paje, campesino o mendigo; rico o en la
prisión. Lo que importa es la fidelidad del
corazón...; y también la capacidad de
gozar, porque no olvidéis que se peca por
lo que se deja escapar de la boca, y no por
lo que entra en ella.
Dicho
esto el orador se bajó del barril y el
público comenzó a dispersarse. Algunos
pocos, antes de hacerlo, se acercaron para
regalar al predicador una moneda, un pan o
una fruta. El regalado agradecía con
humildad cada ofrenda agachando la cabeza.
Cuando al fin se quedó solo, alisó
rápidamente la capa y se dirigió hacia la
muralla, con Marcos siguiéndolo a
prudencial distancia. Ya se veía el muro
cuando Marcos chocó de frente con una
muchacha que doblaba la esquina mirando
hacia atrás. Muchos panes rodaron por el
piso. La muchacha dejó escapar una
exclamación de sorpresa y angustia.
-Pe..pe...perdón,
sólo atinó a decir Marcos
Sus
ojos se toparon de frente cuando agachados
recogían y soplaban los panes caídos antes
de devolverlos a la cesta.
(Me
pregunto si no vi ese rostro antes. Estoy
seguro que sí...Pero ese pecho generoso que
se agita tras el escote es una novedad).
La
muchacha recogió el último pan perdido y
siguió su camino agradeciendo cuando ya
estaba en marcha.
Marcos
se enderezó para contemplar por un instante
aquel cuerpo ágil que zigzagueaba entre los
transeúntes.
(El
Alquimista...¿el Profeta?). Dándose un
golpe con la mano en la cabeza corrió hacia
la muralla y mirando hacia todos lados la
recorrió hasta la puerta cercana. Ni
rastro...Cruzó la puerta y salió al
camino. Dos caballeros y dos carros se
alejaban de la ciudad. Ninguno era el
buscado. Un grupo venía llegando. Preguntó
y le dijeron que no habían visto a nadie
que respondiera a aquella descripción; pero
no podían ofrecer garantías pues venían
entretenidos en su propia plática. Marcos
se dio vuelta y vio como el sol alcanzaba la
cima de la torre que marcaba el
emplazamiento de la puerta. (El día se
está yendo rápido y tengo que estar en
casa antes de las ocho si quiero evitarme
problemas). Con el gusto de la amargura
rondándole la boca hizo marcha atrás.
(¡Si
no fuera por aquella muchacha! Aunque aquel
busto no estaba nada mal. Pero, ¡qué
digo!; compararla con el Alquimista...¿el
Profeta?...es pura herejía).
De
pronto se vio al frente del establo;
ensilló el caballo y ya en camino sacó de
la alforja un buen pedazo de pan y queso que
esperaba su hora.
(Sólo
ahora me doy cuenta del hambre que
tenía...). |
