Puerto

poema de Juan Carlos Legido

(Puerto de Montevideo)

Sube un agrio calor de presencias ajenas

por las calles estrechas.
Los neones desangran a través de la niebla

anunciando sus falsos nombres americanos

y en la tarima alta, desnudas las rodillas,

la yira languidece entre música y humo.
La noche cierra el ciclo de las fatigas diarias.

Son las siete.
Se alejan, burocráticos,

los hombres de la aduana
y en el boliche barren los sueños ya inservibles.
El mercado se atesta,
bulle un fragor humano
que ahoga soledades en la voz y en el grito.
El marinero pisa la tierra firme tránsfuga

fumando ávidamente el fragor del asfalto.
El patrón de la lancha recoge su buen vino

y un fragmento de Italia revienta en el estaño

con la pelea franca de los compinches rudos.

Se abre una ventana.
Un torso descubierto respira el aire fresco

mostrando en el cansancio su plenitud de macho.
Gardel se corporiza
desde un surco gastado
en cien noches nostálgicas de suburbio y de tiempo.
Pregonan los botijas los diarios vespertinos

a coro con el seco callejear de la timba.

Canturrean dos curdas.
Un freír de pescado vuela por las cantinas.
Las grúas van mordiendo un pedazo de luna

con un insomnio cíclope de sus riñones fríos.
Se escucha una sirena.
Zarpa un barco. Se aleja.
Dos ojos soñadores lo persiguen, nostálgicos.

Más allá de la rada el mar se volvió mito.

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