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Cuando el poeta calla

poema de Marta Larnaudie

Toda la noche en su cauce se adormece;

hasta en ella, las más evanescentes

las más ligeras de las sensaciones.
Morir de rosas y morir de sueños

olvidados, y ese tu cálido mirar huido

hacia las ásperas aristas que yo ignoro.

Por qué, si la noche es tan humilde

que tiembla, y su cauce tan hondo,

tú no estás a mi lado...

Aún soy el poeta que calla y tengo

hasta los párpados bajos.
He dejado de jugar a la vida y a la muerte

y no comprendo ya ni mi voz

ni mis manos.

Perdidas lejanías me llaman sin que sepa.
Tan sólo soy un niño
en el temor confuso, de una noche
a la que se ha entregado
este divagar lento, ingenuo y pesaroso.

La noche, en su cauce más hondo,

ya no tiembla.
Y el ángel Eloá, la lágrima de Cristo,

pasa meciendo nuestros

dolientes y cansados

pecados.

Oh triste, ¡triste aún el poeta que calla!

Perdido entre sus redes, huido de lejanos,

es Lázaro: regresa, pálido en su sudario,

con el trágico signo fulgiéndole en. la frente.

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