Veintisiete

La muerte es una loca

con un ramo de rulos en la cresta.

Una puta obsequiosa.

Un bochorno siniestro.

Guerra perdida

en cuevas bajas.

Mata

por abrazo violento.

Piedad o maldición.

Creer que Dulcinea no era una princesa

Un hermetismo hundido

como pan en los dientes.

Rubio ron en la zanja de la copa.

Perplejidad.

Un malestar.

Ración de lo podrido.

Un bufón

con lo sucio en el bolsillo.

La conciencia se aísla

Y deja las maletas en el suelo.

Muerte caricatura con el drama en las cejas.

Ubre de merendero clausurado.

Después de todo.

Lo triste de la muerte

es no volverse a ver.