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Mamá |
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A mi madre |
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La
bolita raspada se me escapa del hoyo. Envejece
de golpe. Pero aun balconea con
el bochon matungo. La
leche pezonera de mi infancia, la nata, da
un salto de conejo en la sabana blanca. La
teta de mi madre, copa de blando labio se
infla en los pezones para engordar la panza. El
presente es un sorbo de pestaña en la sopa. Un
puerco pelo duro. Una hormiga flotando. Yo
nací ya emigrada de
mi padre pimiento. De mi madre frutosa. Con
la frente derecha como telón de fondo. Suelta.
Con la nariz feudal bajo el alpiste. |
Cristina Landó
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