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Este pedazo de mundo es menos
que cualquier trozo
de cualquier oscura realidad:
alguien o álguienes podría/an percibir
movimientos colgados del aire
hilachas de colores sin carne basal
fibrillas de sudor sin médula.
Y los trazos angulares
de un objeto bautizado cama
(una colcha encimada con su piel
de exágonos y rectángulos de caídos colores:
¿será colcha su nombre será cobija
será cojín aplastándose
en una forma nueva?).
Y una alfombra o tapete
o estirados hilos o estambres
entrelazados o entreabrazados
para la seguridad de los pies
que escapan de capullos de cuero
o de polvosos materiales
(¿será un pellejo de tigre
ancianizándose en una deshabitada
recámara de una no cumplida infancia?).
Y los recortados fragmentos
de telas furtivas alisándose
(¿serán sábanas o simples cubrecuerpos
para uso de aquellos humanos o ácaros
que no desean todavía morir?).
Y las cajas: dos o tres o cuatro
o menos encerrando brisas en oxidación
entre sus muros o bardas o paredes
de madera asesinada o cartones resecos
(¿serán burós mesas de noche
raíces para una bombilla
o para un foco despegado de la luz?).
Y una puerta sí
puerta con su nombre vertical
es o está o será clausurada
o mutilada o maltratada
por unas manos que se van
con uñas ciegas a escarbar
lo oscuro de cualquier otra realidad. |
