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Me dijo "Gordo" así, como triste. Le pedí que esperara y me vine aquí con el teléfono, para no despertar a la Nena,
aunque ella duerme pesado y ni sueña. "¿Dónde estás?", le pregunté, creo, o "¿De dónde llamas?". Imagínate qué gil estaba yo esta madrugada, después de tres horas de trabajo en la milonga y dos de copas con los otros
giles. Me desconoció. "¿Sos vos, Gordo?" "Claro, zanahoria", le dije, porque quién iba a ser a esa altura de la
matina. Pero le metí todo el cariño en el "zanahoria". Entonces me explicó que estaba pasando la noche en blanco, sin dolores y piola-piola, lástima que la enfermera era una vieja vinagre y no quería traerle lápiz ni papel, por los reglamentos. De todos modos, me dijo, había armado la letra de memoria, sin monstruo, la mejor letra para tango que hemos hecho, Gordo, la mejor que haremos hasta que estemos todos muertos.
Sentí frío en esta cocina, toda blanca, otro sanatorio. Seguí callado. "Gordo", se asustó él, un poco.
"Decímela", le mastiqué bajito y empezó a recitarla por el teléfono a las tres de la mañana, igual de bajito. "Es por si oye la vinagre", aclaró antes, pero él sabía también que era por su vergüenza de inventar tanta hermosura y tanta pena, como siempre.
Al quinto verso yo tiritaba y lo frené. Que aguantara un minuto mientras iba a buscar un abrigo. Pero al salir ya me había olvidado y traje el fueye solamente. "Dale", le avisé, con el tubo apretado entre la oreja y el hombro, sentado en ese taburete blanco donde vos estás ahora, buscándole el tono y meta talón y talón, como si estuviera en la milonga cuando llega mi solo y dicen, no sé, que bramo o que me río para dentro con los ojos cerrados.
A veces se le cortaba la voz y tosía mucho, pero no me negó ninguna repetida de un verso. Yo gatillaba notas bajas por la izquierda si el frío venía bravo, y cuando a él se le quebraba la garganta mandaba un picado brillante para aguantarlo, pero qué iba a poder yo, en esta cocina o morgue, si del otro lado estaba la muerte canturreando su propio tango.
No me preguntes cuánto estuve con el fueye queriendo escapárseme de las rodillas, caliente como no lo había oído nunca, mientras en el teléfono me recitaban los versos de un misterio. Hasta que el
instrumento se aflojó, quieto, respirando. El gato se me vino a refregar en las piernas, con el lomo erizado.
"Gordo", dijo la voz, allá. "Corta un rato, que te llamo", le pedí. Y empecé a pasar todo el tango, como me había crecido de aquel frío, de aquellos versos y de aquel canturreo, hasta acabarlo. Pensé, te juro: "¿Quién soy, entonces?". Lo pasé otra vez y tampoco me vino la respuesta, aunque por lo menos pude llorar. Disqué el número del sanatorio, pero la telefonista nocturna que no, que el señor no podía ser molestado a esa hora, orden médica. La estúpida debió
pegarse un susto cuando empecé a gritarle (y los sollozos me dejaban ronco y el fueye pedía con unos alaridos terribles que no se muriera nadie y me saltaba en las rodillas), porque me comunicó.
"¿Y?", me dijo. "Escucha", le dije. Ya era casi de día y la cocina estaba de un gris sucio. Puse el tubo en esta mesa, arrimé el taburete para afirmar el pie encima y largué el tango todo de una vez, porque ya a lo mejor no había tiempo para despedirnos. El fueye me tapaba la voz, que la tengo chica, pero lo fui cantando verso a verso y cuando largué el fraseo de mano izquierda esta cocina retumbaba como una catedral.
Porque era la parte donde estaba la muerte y la tapé de música y de amor, como si el amor y la música pudieran asustarla y que se fuera. Piqué los dos compases finales, desinflé el fueye y me quedé aquí, con un escalofrío. El gato estaba parado en un sol recién salido que pegaba en las baldosas.
Entonces puse el instrumento en el suelo, colgué el tubo del teléfono sin hacer ruido y vi a la Nena recostada en la puerta, con los ojos secos, despierta desde hacía horas sin decirme nada.
"Vení a abrazarme fuerte", dijo la Nena. Y yo fui. |
