Cruzo matinal el desierto del silencio
vuelta la tarde en rojas sinfonías
ya se oculta el sol con mil anteojos
y bebo este torrente de la lluvia fría.
Callo.
Mañana despertaré en cigarrillos
cuando sienta el rumor de las palomas,
la besaré bajo el paraguas amarillo,
e irá nuestro paso hacia la costa.
Lento subirá mi verso por su pelo
anidará de pronto, y en su oído
y robará un hilo de garúa
de sus ojos, miel y trigo.
Vientre de octubre, tierra sin sembrados,
esculpiré el arco iris del domingo,
ella flotará sobre una rama
y yo la amaré, frutal y tibio.