La hora

poema de Gastón Figueira

Es una tierra áspera y. cálida, de verde dramatismo.
En ella las mañanas se asoman como serpientes rubias

Es una tierra absorbente y caótica, mordida por el sol.

y las noches están llenas de gritos de auxilio,

gritos de aves estranguladas, coros de buhos-monjes.
El azul de las siestas es quemante, llagante.
En todas partes la asechanza, la traición,
el lazó de la liana, el mimetismo agazapado,
el insecto que emponzoña, la opulencia que asfixia.
Es una tierra áspera y cálida, de verde dramatismo,

que luminosamente hiere el corazón humano.
De esta tierra caótica y absorbente, generosa y mezquina,

yo saco una hora magnífica, hora única,
de gracia y de pureza.
Es cuando
en el fugitivismo crepúsculo,
cae un silencio breve y expectante,
se alza una brisa niña,
hay un rizado leve y jubiloso de hojas,
y un tímido palpitar de estrellas; .
todo parece nuevo, puro, fraterno,
y el paisaje se ve como en un verde acuario.

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