Después de Borges
poema de Enrique Estrázulas

Cuál olor del Japón o Buenos Aires

te hará feliz aún

tú, pavoroso

espía de Dios
bandolero soñado por guitarras

poeta de una edad, viejísimo escribiente

candado de los sótanos porteños

gris portero de Shakespeare, asesino

de Turdera o del Paso del Molino

tú, librero oriental

sopor de Islandia

profanador de casas asombradas

aterrado por caries y bosteros.

Cirios de la memoria te quemaron

los insaciables ojos

viejo tigre
que a la orilla del Ganges te borgea.

Humano al fin sentado en tus errores

humorista frontal, inútilmente

esperas el olvido de la noche

el de la carne, el hueso, el de la piedra.

Jorge Luis Borges, no hay fatal olvido

no hay alivio enterrado. Dios no sabe

que existe -me decías- Si hay más vida

viviremos sin fin y como duela.

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