En momentos de un revés deportivo, como el ocurrido ayer, al ser derrotado la Selección de Uruguay ante su similar de Costa Rica, en el Mundial Brasil 2014, es tiempo propicio para escribir esta historia real. Nadie me la contó, lo viví con toda la intensidad de mis años de preadolescente.
Desde mi nacimiento, el 13 de febrero de 1957, hasta los 22 años, viví en la calle Solferino, entre Niza, y la por aquel tiempo, Comercio (hoy Francisco Solano López), en el barrio Buceo.
Un día surgió, a nuestra consideración, un club de fútbol llamado Huracán Buceo. Como de la nada, la barriada abrazó a este club, ascendido de la vieja Intermedia, con un amor enorme.
En 1968 Huracán Buceo militó en la Divisional "B" y arrastraba verdaderas multitudes. Se armaba una caravana gigantesca que partía de la vieja sede de la calle Ramos, encabezada por un jeep con integrantes de Los Nuevos Saltimbanquis a plena batucada, con un compañero de lujo, un gran Topo Gigio con los queridos colores del club.
Partido tras partido la caravana acompañaba siempre y todas las canchas quedaban pequeñas ante tantos hinchas playeros.
No había árbol ni columna del barrio que no tuviera los colores rojo, blanco y negro; ni vecino que no tuviera alguna prenda con los tres colores. Los gorritos de lana tricoplayeros eran una moda impuesta.
Nuestra madre le tejió, a mano, un pulóver a mi hermano, de 14 años, con grandes rombos con los entrañables colores. Un día, en el Parque Viera, al entrar en medio de la multitud, se perdió el pulóver. Días después vino el cobrador del club con el objeto perdido. Un hincha lo devolvió en la sede diciendo: "llevalo, es de los pibes que vienen siempre". Eso era Huracán, una familia real. A todas las canchas iban familias enteras, o, como en el caso nuestro, con 11 y 14 años, íbamos con toda tranquilidad.
