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Inmediatamente después de un voto unánime
del Consejo, el Canciller abrió el debate, cuya característica principal
fue, sin embargo, el silencio, un silencio sordo y mudo. El Ministro del
Interior fue el primero en pedir la palabra, pero cuando le fue
concedida, comenzó a callar y no hizo sino callar durante todo el tiempo
que duró su intervención… después de lo cual volvió a sentarse. Hizo
después uso de la palabra el Ministro de la Corte Real, pero también él
no hizo sino levantarse y callar todo lo que tenía que decir y volvió a
sentarse. A continuación, muchos ministros pidieron la palabra: se
levantaban, callaban, volvían a sentarse, mientras el silencio, el
obstinado silencio del Consejo, multiplicado por el silencio de los
retratos y el silencio de los muros, se hacía cada vez más poderoso. Las
velas agonizaban. El inflexible canciller presidía el silencio. Las
horas pasaban.
¿Cuál era la razón de ese silencio?
Ninguno de los elevados funcionarios allí presentes hubiera podido, ni
siquiera osado, formular un pensamiento, un pensamiento que se imponía
con fuerza irresistible, y cuya expresión habría constituido ni más ni
menos que un delito de lesa majestad. Y era por eso que todos callaban.
En efecto, ¿cómo decir que el Rey… que el Rey era… oh, no… nunca,
primero la muerte… que el Rey… ¡oh, no, ay, no!… que el Rey era venal?
¡Que el Rey se dejaba sobornar! Impúdica, insaciable, rapazmente, el Rey
era venal… pero de una venalidad como la historia no había conocido otra
hasta el momento. Sí, venal y corrupto, eso era el Rey. El Rey se vendía
y vendía a puñados su propia Majestad.
De pronto, los dos pesados batientes de la
puerta esculpida se abrieron con estruendo para dejar pasar a la persona
del Rey. Vestía el uniforme de general de la guardia, con la espada al
flanco y un tricornio de gala en la cabeza. Los ministros se inclinaron
profundamente ante el monarca, el cual colocó la espada sobre la mesa,
se arrellanó en un sillón y contempló a los presentes con mirada astuta.
El Consejo de Ministros se transformó, por
efecto mismo de la presencia del Rey, en Consejo de la Corona, y el
Consejo de la Corona se preparó a escuchar las declaraciones del Rey. El
soberano manifestó en primer lugar su satisfacción ante su próxima boda
con la archiduquesa y su confianza absoluta en que su real persona sería
capaz de conquistar el amor de la hija del Rey. De ninguna manera dejó
de soslayar la gran responsabilidad que pesaba sobre sus hombros… Y
mientras decía esas palabras hubo en la voz del Rey algo tan
absolutamente venal que el Consejo de la Corona se estremeció en medio
del completo silencio que reinaba en la sala.
—No estamos en condiciones de ocultar
—dijo el Rey— que para Nosotros la participación en el banquete de
mañana constituye una dura prueba… Nos vemos obligados a hacer un serio
esfuerzo para que Su Alteza la Archiduquesa reciba la mejor impresión…
No obstante, estamos dispuestos a todo por el bien de la Corona, sobre
todo si… si… ejem… ejem…
Los reales dedos tamborilearon la mesa, y
aquel tamborileo adquirió una significación especial, mientras que la
declaración misma del Rey asumía tonos más bien confidenciales. No cabía
la sombra de una duda: el corrupto monarca deseaba una gratificación por
participar en el banquete. Y, repentinamente, el Rey comenzó a quejarse
de que los tiempos eran difíciles, no sabía cómo hacer frente a ciertos
compromisos… y se rió… se rió y guiñó confidencialmente un ojo al
Canciller… volvió a guiñar el ojo y a reírse, mientras le picaba con un
dedo las costillas al anciano.
El anciano observaba al monarca en medio
de un silencio profundo, podría uno decir petrificado, mientras éste
reía, guiñaba el ojo y le picaba las costillas… y el silencio del
anciano iba en aumento con el silencio de los retratos y el silencio de
los muros. La risa del Rey se extinguió. En aquel momento el férreo
anciano se inclinó ante el Rey e, imitando su gesto, se inclinaron
también las cabezas de los ministros y se doblaron las rodillas de los
viceministros de Estado. El poder de la reverencia del Consejo fue
tremendo por su inesperada aparición en la sala silenciosa. Aquella
reverencia golpeó al Rey en el propia pecho, le inmovilizó brazos y
piernas, le devolvió la Realeza… al grado de que el pobre Gnulo gimió
terriblemente en medio de la sala y trató una vez más de reír… pero la
risa volvió a secarse en sus labios… En la inmovilidad de aquel
silencio, el Rey se aterrorizó… y su terror fue profundo… pero
finalmente logró huir del Consejo y de sí mismo, y su espalda envuelta
en el uniforme de gala desapareció en la penumbra de un corredor.
En ese momento se escuchó un grito atroz y
venal:
—¡Ya me la pagaréis! ¡Ya me la pagaréis!
Tan pronto como salió el Rey, el Canciller
reabrió los debates y el silencio volvió a reinar en la sala del Gran
Consejo. El Canciller, inflexible, presidía aquel silencio. Los
ministros se levantaban y se sentaban. Las horas pasaban. ¿Qué hacer?
¿Cómo impedir que el Rey, furioso por no haber logrado la cantidad que
deseaba, provocara un escándalo en pleno banquete? ¿Cómo defender al rey
Gnulo? ¿Qué impresión produciría aquel miserable rey, infame y
vergonzoso, sobre una archiduquesa extranjera, hija de emperadores,
admitiendo que por un milagro el escándalo pudiera evitarse? Tales eran
las dolorosas preguntas que el Consejo no podía formular, que rechazaba
y vomitaba en silenciosas convulsiones entre las vetustas paredes del
salón. Los ministros se levantaban y se sentaban… Sin embargo, cuando, a
eso de las cuatro de la mañana, el Consejo, con voto unánime, ofreció su
dimisión, el viejo timonel de la nave del Estado no la aceptó y
pronunció las siguientes memorables palabras:
—Señores, es necesario constreñir al Rey
en el Rey, encarcelar al Rey en el Rey… Debemos enclaustrar al Rey en el
Rey.
Era indudable que la reputación de la
Corona sólo podía salvarse de la catástrofe aterrorizando al Rey,
llevando hasta sus últimas consecuencias la presión del esplendor, de la
magnificencia, del ceremonial y de la Historia. En este espíritu
emanaron las directivas del Gran Canciller y por esa misma razón el
banquete que tuvo lugar al día siguiente, en la sala de los espejos,
revistió todo el esplendor imaginable y rozó, como los golpes de una
campana, las esferas sumibles, casi celestiales, de la magnificencia.
La archiduquesa Renata Adelaida Cristina
fue introducida en la sala por el Gran Maestro de Ceremonias y Mariscal
de la Corte, y tuvo que cerrar los ojos, deslumbrada por la augusta y
secular luminosidad de aquel archibanquete. Linajes tan antiguos como la
historia se fundían con discreta potencia en el nimbo hierático del
clero, y éste a su vez giraba como ebrio en torno al candor de los
respetables escotes que se movían con desenvoltura entre las espadas de
los generales y los grupos de embajadores… mientras los espejos repetían
hasta el infinito aquel esplendor. El murmullo de las conversaciones se
dispersaba en la multiplicidad de perfumes. Cuando el rey Gnulo apareció
en el salón y entrecerró los párpados cegado por el brillo que emanaba
aquella atmósfera fue saludado por una gran exclamación de bienvenida…
al mismo tiempo que la inclinación de los presentes le impidió la fuga,
y el coro de cortesanos a sus espaldas le obligó a dirigir sus pasos
hacia la archiduquesa, la cual, arrugando nerviosamente los encajes de
su vestido, no podía dar crédito a sus propios ojos. ¿Así que aquél era
el Rey, su futuro marido? ¿Aquel hombrecillo vulgar con cara de
comerciante y mirada astuta de vendedor ambulante de fruta? Aquel
pequeño comerciante, ¿cómo era posible? ¿Podía ser un gran rey aquél que
se le acercaba entre dos vallas de genuflexiones? Cuando el Rey le tomó
una mano, se estremeció de disgusto, pero en ese mismo instante el
estruendo de los cañones y el repique de las campanas extrajeron de su
pecho un suspiro de admiración. El Gran Canciller emitió un suspiro de
alivio, multiplicado y repetido por los suspiros de todos los demás
miembros del Consejo.
Apoyando su mano augusta, metafísica y
sagrada en la empuñadura de la espada real, el Rey tendió la mano,
poderosa y santificante, a la archiduquesa Renata Adelaida Cristina y la
condujo a la mesa del banquete. Les siguieron los invitados, que
conducían a sus damas en medio del brillo de sus condecoraciones y
espadas.
¿Qué estaba ocurriendo? ¿De dónde procedía
aquel sonido apenas perceptible y, sin embargo, traidor que llegaba a
los oídos del Gran Canciller y de los otros miembros del Consejo? Tal
vez se trataba de una ilusión auditiva, ¿o era más bien como si alguno
de los presentes, sí, como si alguno de los presentes se divirtiera en
hacer sonar unas monedas… en hacer sonar en sus bolsillos algunas
pequeñas monedas de cobre? ¿Qué ocurría? Con mirada severa y glacial, el
histórico anciano recorrió toda la asistencia para posarla en uno de los
embajadores. Ni un solo músculo se movió en el rostro de éste,
representante de una potencia enemiga que, con expresión de ironía en
los delgados labios, daba el brazo a la princesa Bisancia, hija del
marqués de Friulo… Pero de nuevo se oyó el sonido traidor, apenas
perceptible, pero por todos los conceptos peligroso… Y el presagio de
una traición, de una infame e innoble traición, de una conjura que se
estuviera tramando en la sombra, se apoderó del ánimo histórico y
dramático del Gran Canciller. ¿Se trataría de una conjura? ¿Se trataría
de una traición?
El inicio del banquete fue anunciado con
toques de trompeta, y su orden inapelable obligó a Gnulo a posar su
vulgar trasero al borde del sillón real, y tan pronto como se hubo
sentado se sentó toda la asamblea. Se sentaron, se sentaron, se sentaron
los ministros, los generales, el clero y la corte. El Rey acercó la real
mano al tenedor, lo tomó, y se llevó a la boca el primer bocado de carne
y, al mismo tiempo, el Gobierno, la Corte, los generales, los sacerdotes
se llevaron a la boca el primer bocado, mientras los espejos repetían
hasta el infinito ese gesto. Atemorizado, Gnulo dejó de comer… pero
entonces toda la Asamblea dejó de comer, y el acto de no comer se volvió
aún más poderoso que el de comer… Para interrumpir cuanto antes esa
situación, Gnulo se acercó a los labios una copa de vino… e
inmediatamente todos levantaron las copas en un brindis estruendoso y
mil veces repetido, en un brindis que explotó y permaneció suspendido en
el aire… al que Gnulo respondió dejando su copa en el mantel. También
los otros bajaron las copas. El Rey entonces volvió a tomar la copa. Y
hubo otro brindis estruendoso. Gnulo dejó en la mesa la copa, pero, al
ver que todos dejaban las copas, volvió a levantar la suya… y, una vez
más, la Asamblea, elevando la copa, elevó hasta las nubes la dignidad
del Rey entre el estruendo de las trompetas, el esplendor de los
candelabros, los reflejos de los antiguos espejos. El Rey, aterrorizado,
bebió otro sorbo.
El sonido traidor… el tintineo ligero,
apenas perceptible, característico de las monedas en el bolsillo… llegó
una vez más a los oídos del Gran Canciller y de los miembros del
Consejo. El ilustre anciano posó nuevamente su mirada inmóvil y
escrutadora sobre el rostro convencional del embajador de la potencia
enemiga… y una vez más, y con mayor fuerza aún, se oyó el sonido
traidor. Era evidente que alguien quería comprometer al Rey y
desprestigiar el banquete, que alguien trataba así de instigar la
patológica avidez del monarca. El tintineo traidor volvió a oírse, y con
tal claridad que también lo oyó Gnulo… la serpiente de la rapacidad
apareció en su rostro vulgar de mercachifle.
¡Infamia! ¡Horror! El ánimo del Rey se
obstinaba de tal manera en su mezquindad, era de tal modo bellaco y
trivial que no se dejaba tentar por las grandes sumas, sino por las
pequeñas; la calderilla podía conducirlo hasta el fondo del Averno: ¡Oh,
monstruosa paradoja, no era tanto la corrupción la que corroía al Rey,
como las propinas! Sí, las propinas ejercían sobre él la misma
fascinación irresistible que un hermoso hueso sobre un perro. Toda la
sala se paralizó a la espera. Una vez oído aquel sonido tan dulce como
tan conocido, el rey Gnulo dejó la copa y, olvidando de golpe todo lo
que le rodeaba, en su ilimitada imbecilidad, se relamió suavemente…
¡Suavemente! Eso fue lo que a él le pareció. El que el Rey se relamiera
sentó como una bomba a los comensales rojos de vergüenza
La archiduquesa Renata Adelaida emitió un
sofocado gemido de repulsión. La mirada de los miembros del Gobierno, de
la Corte, de los generales y de los sacerdotes se dirigió hacia la
figura del anciano, quien desde hacía muchos años conducía con sus manos
yertas el timón del Estado. ¿Qué hacer? ¿Cómo comportarse?
Entonces vieron salir heroica, lentamente,
de los pálidos labios de aquel hombre notable una vieja y estrecha
lengua. El Canciller se había lamido los labios. ¡Se había relamido el
Canciller del Reino!
Por un instante el Consejo luchó contra el
desmayo, pero al final aparecieron las lenguas de los ministros, y
después de ellas las de los obispos, las lenguas de las condesas, las de
las marquesas… y todos se relamieron de un extremo al otro de la mesa,
en medio del misterioso esplendor de los cristales. Los espejos
repitieron ese acto hasta el infinito, bañándolo de reflejos glaciales.
El Rey, enfurecido al ver que nada le
estaba permitido, ya que todo lo que hacía era de inmediato imitado,
empujó violentamente la mesa y se levantó. Pero también se levantó el
Gran Canciller y, tras el Gran Canciller, se levantaron todos los demás.
El Gran Canciller, en efecto, no tenía ya
ninguna duda tras tomar la decisión cuya increíble audacia pulverizó
todas las conveniencias sociales. Al comprender que no podría ocultar a
Renata Adelaida Cristina la verdadera naturaleza del Rey, el Gran
Canciller decidió lanzar abiertamente a todos los invitados al banquete
en una lucha por la salvación de la Corona. No quedaba otro remedio… los
invitados debían repetir inexorablemente no sólo aquellos actos del Rey
que se prestaran a la emulación, sino precisamente todos los que no
admitían imitación. Sólo de esa manera podían convertir sus gestos en
archigestos, y esa violencia sobre la persona del Rey se convirtió en
algo necesario e indispensable. Porla misma razón, cuando el enfurecido
Gnulo golpeó la mesa con el puño, rompiendo dos platos, el Canciller,
sin la más mínima duda, rompió dos platos y todos los demás rompieron
dos platos como si se tratara de honrar a Dios. ¡Y sonaron las
trompetas! ¡Los invitados estaban a punto de ganar al Rey! El Rey,
encadenado, volvió a dejarse caer en la silla y permaneció en ella en
silencio, mientras los invitados permanecían a la expectativa de
cualquier gesto suyo. Algo increíble, algo fantástico nacía y moría
entre las exhalaciones de esa intensa convivencia.
El Rey se puso de pie. Todos los invitados
se pusieron de pie. El Rey dio unos pasos, los comensales también. El
Rey comenzó a deambular, los comensales comenzaron a deambular. Y, en
aquel deambular, en ese caminar monótono e interminable, se alcanzaron
alturas tan grandiosas del archideambular que Gnulo, repentinamente
mareado, lanzó un alarido y, con los ojos inyectados de sangre, se
derrumbó sobre la archiduquesa y, sin saber qué hacer, comenzó a
estrangularla lentamente ante la Corte entera.
Sin dudarlo un instante, el timonel del
Estado se dejó caer sobre la primera dama que encontró a mano y comenzó
a estrangularla. Los otros invitados siguieron su ejemplo. Y el
archiestrangulamiento repetido por multitud de espejos se liberaba de
todos los infinitos y crecía, crecía, crecía… hasta que la
estrangulación cesó… ¡Y de esa manera el banquete rompió los últimos
lazos que lo unían con el mundo normal y se liberaba de cualquier
control humano!
La archiduquesa cayó al suelo… muerta.
Cayeron también muchas damas estranguladas. La inmovilidad, una
horrorosa inmovilidad multiplicada por los espejos, absolutamente
silenciosa, comenzó a crecer y a crecer…
Crecía. Crecía sin tregua y se
multiplicaba en los océanos de la quietud, entre las inmensidades del
silencio, y reinaba, la archiinmovilidad en persona, la quintaesencia de
lo inmóvil que, al descender a la Tierra, se imponía y reinaba…
Fue entonces cuando el Rey se dio a la
fuga.
Gesticulando, presa de un pánico
indecible, con las dos manos en el culo, el Rey comenzó a huir, corrió
hacia la puerta, con la obsesión de dejar tras de sí, muy atrás, todo
aquel archirreino. Los invitados advirtieron que el Rey, su Rey,
escapaba… ¡Un instante más, y el Rey habría huido! Observaban todo lo
que estaba ocurriendo con estupefacción, pues ellos no tenían derecho a
detener a un rey… al Rey. ¿Quién podía atreverse a hacer uso de la
fuerza para detener al Rey?
—¡Sigámosle! —gritó el anciano—.
¡Sigámosle! ¡Tras él!
El aire frío de la noche golpeó las
mejillas de los dignatarios, mientras corrían por la explanada del
castillo. El Rey huía por la carretera, le seguía muy cerca el Gran
Canciller, y todos los invitados corrían a sus talones. Y entonces el
archigenio de aquel estadista se reveló una vez más en todo su
archipoder… en efecto, LA IGNOMINIOSA HUIDA DEL REY SE TRANSFORMO EN UNA
CARGA DE INFANTERÍA, y ya no se sabía si EL REY HUÍA, O si EL REY
DIRIGÍA EL ASALTO. ¡Oh, las aladas colas de los embajadores, las túnicas
violeta o escarlata de los prelados, las chaquetas negras de los
ministros, las ropas de etiqueta de los grandes señores, oh, qué galope,
qué archigalope de tantos dignatarios! Los ojos de la plebe jamás habían
visto nada semejante. ¡Los magnates, los latifundistas, los
descendientes de las estirpes más gloriosas galopaban junto a los
oficiales del Estado Mayor, cuyo galope se unía al de los ministros
todopoderosos, al de los mariscales y chambelanes, y al galope
desenfrenadode algunas grandes damas de la Corte! ¡Oh, qué carrera, qué
archicarrera de mariscales, de chambelanes, la carrera de los ministros,
el galope de los embajadores en medio de la noche tenebrosa, bajo las
luces de las lámparas, bajo la bóveda del cielo! Los cañones del
castillo dispararon. ¡Y el Rey se lanzó a la carga!
Y archicargando a la cabeza de su
archiescuadrón, el archirrey archicargó en las tinieblas de la noche. |
