24 de mayo de 1980

poema de Joseph Brodsky

A falta de bestias salvajes, desafié jaulas de acero,
tallé los días de mi condena y mi apodo en camastros y vigas;
viví junto al mar, mostré mis cartas en un oasis,
y cené, vestido de frac, Dios sabe con quién.
Desde lo alto de un glaciar, contemplé medio mundo.
Dos veces me ahogué; tres escarbaron mi médula con cuchillos.
Abandoné el país que me dio a luz y me crió.
Aquellos que me olvidaron poblarían una ciudad entera.
Atravesé las estepas que los hunos cabalgaron entre alaridos,
vestí trajes que hoy, en todas partes, están otra vez de moda.
Sembré centeno, pinté con alquitrán el techo de chiqueros y establos.
Tragué de todo menos agua seca.
Permití que en mis sueños entrase el tercer ojo de los centinelas.
Comí el pan del exilio sin dejar la corteza.
Di a mis pulmones todas las asonancias, además del aullido.
Ahora he pasado al susurro. Tengo cuarenta años.
¿Qué puedo decir de la vida? Que es larga y detesta la transparencia.
Que no soy solidario más que con el dolor.
No obstante, hasta que tapen con tierra mi boca,
de ella sólo habrá de escucharse gratitud.

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