Ni el huno, ni el vapor, ni la neblina.

Lejos de aquí ese aliento que destruye.

Una luz en los huesos determina

y con la sombra cómplice construye.

Pensativa sustancia la pintura,

paraliza de luz la arquitectura.

Meditación del sueño, memorable

visión real que en éxtasis domeña;

severo cielo, tierra razonable

de pan cortado, vino y estameña.

El pincel, la paleta, todo es frente,

medula todo, pensativamente.

Piensa el tabique, piensa el pergamino

del volumen que alumbra la madera;

el pan se abstrae y se ensimisma el vino

sobre el mantel que enclaustra la arpillera

Y es el membrillo un pensamiento puro

que concentra el frutero en claroscuro.

Ora el plato, y la jarra, de sencilla,

humildemente persevera muda,

y el orden que descansa en la vajilla

se reposa en la luz que la desnuda„

Todo el callado refectorio reza

una oración que exalta la certeza.

La nube es un soporte, es una baja

plataforma celeste suspendida,

donde un arcángel albañil trabaja,

roto el muro, en mostrar que hay otra vida.

Mas lo que muestra es siempre un andamiaje

para enganchar en pliegues el ropaje.

Rudo amante del lienzo, recia llama

que blanquecinamente tabletea,

telar del hilo de la flor en rama,

pincel que teje, aguja que tornea.

Nunca la línea revistió más peso

ni el alma paño vivo en carne y hueso.

Fe que da el barro, mística terrena

que el color de la arcilla sube al cielo,

mano real que al ser humano ordena

mirarse ante el divino, paralelo.

La gloria abierta, el monje se extasía

al ver volar la misma alfarería.

Pintor de Extremadura, en ti se extrema,

dura y fatal, la lidia por la forma.

El pan que cuece tu obrador se quema

en el frío troquel que lo conforma.

Gire en tu eternidad la disciplina

de una circunferencia cristalina.