Cuando miro hacia el pasado, sólo veo cosas des-
concertantes: azúcar, diamelas, vino blanco, vi-
no negro, la escuela misteriosa a la que concu-
rrí durante cuatro años, asesinatos, casamientos
en los azahares, relaciones incestuosas.
Aquella vieja altísima, que pasó una noche por
los naranjales, con su gran batón y su rodete.
Las mariposas que, por seguirla, nos abando-
naban.