El viaje

poema de Carlos Denis Molina

Este es el nombre de la puerta,

la sangre que me sigue

y el caballo.
Este soy yo

sin llegar al mundo,

sin pasaporte

ante los umbrales

mirando el vacío.
Este soy yo
en apariencia y distraído:

un horario,
la cinta sin fin de los días,

la mesa de operaciones

y el paraguas.
El azar ha hecho
que así me hallara con vosotros,
pero yo sólo estoy de paso.
Amigos, objetos familiares,

os ruego no entretenerme mucho,

pues me espera un cuerpo

para en mí tomar sus formas.
Sangre, deseos, ríos, dejadme partir

hacia mi real encuentro.
Cuando ya esté de vuelta
os hablaré de mi cruz
restada al vivo sueño de otro cadáver,
pero ahora dejadme
antes que muera de este dolor sin cuerpo.

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