Hoja IV
poema de Juan Cunha

  Dejésmole a la tarde ese casi dulce ensimismamiento; ese coma

encogerse disimuladamente gradual; esa su caída, en fin

sin embarga prestigiada siempre por indudable gracia,

por no desmentida dignidad. Si bien no se niega que pueda tener a veces

su desmoronamiento súbito de sauce a la redonda llovidamente triste,

  Paz, pues, paz para esta hora de armas hacia abajo.

  Los pájaros entretejen sus regresos furtivos.

Las horas alargan sus lentas largas patas de araña cada vez más pálida.

  Alguno, desmedidamente ausente, mira hacia el lado de donde nunca le llegó lo esperado

(aunque sí alguna vez, lo inesperado).

  El viento ya muy luego pliega también su ala viajerisima:

que adonde irá el bravo, que no se amanse? que adonde ese mozo, que no caiga!

  Ahora la primera estrella se dejará venir sobre el silencio.

Cuando casi ni una pluma perturbe el ancho pensamiento de los cielos. Su pañuelito entre la sombra.