De amor estaba hablando

poema de Gladys Castelvecchi

de "No más cierto que el sueño"  1965

Cuando el prodigio

nutre sus propios resplandores,

las cosas amables ocupan su sitio

con empaque de eternidad,
Las cazuelas, las ropas, las cortinas,
parecen lavadas con dulce permanente agua reciente
y hasta el techo es testigo
del olor a sueño en el abrazo,
del color de alhucema
que halaga los rincones.
Todo es claro y adicto
en este tiempo
que se inscribe en la alegría
y si se piensa el minuto venidero
no se le inventa rostro.
Se le da el del milagro compartido:

de amor estoy hablando

que no hay otro prodigio.

Y como digo así fue la tristeza.
Atroz como una furia de corderos

o como avance de formaciones tenebrosas

o como estólidas pizarras atestadas

de cifras de carencia.
Hace falta un cuchillo templado en ciego asesinato

hace falta la parábola de un cometa enloquecido

hace falta una astilla de un barco aniquilado

algo así hace falta

algo siniestro

para decir la pena.

De amor estoy hablando

padre de tanta pena.

La pena, sí,
El espanto de tristes destrucciones

de cándidas estructuras agobiadas

pedazos indefensos de prodigio

que brillan dulcemente mientras los muele

el pánico.

Lo triste es esta amarga ceniza machacada

que se pega a la piel al alma y a la entraña.
De milagro a fragmento

de fragmento a residuo

de residuo a ceniza.
De amor estaba hablando.

De amor estaba hablando.
Y es triste, sí.
Triste como la intromisión de muerte

que se adivina en la sonrisa de los vivos

cuando por mucho tiempo

se ha contemplado a un muerto.

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