El gozo desparece, la tierra está ya lacia.

           Y, al mirar la nada de las cosas hacia

el silencio y el polvo, nuestros ojos sin bríos

se inclinan invadidos por tristes pensamientos.

Al girar de los soles y de los vientos,
su entrada ¡otra vez! hacen los grandes vientos fríos.

Cuánto (lágrimas)

          tardan del cielo...!
 

la última luz, su santa Primavera?

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