Una dulzura inmensa —inesperada—

             puebla estas brisas. . .

Otoño intenso. . . invierno. . .
                                        El campo está
más triste, más abierto. Se entristecen

               las capillas.
Los árboles descienden en las hojas

               amarillas
y hacia ellas sólo miran las congojas.
Con inmensa tristeza, y con herrumbres

               la brisa

               llora.