XV

    No le creas al otoño
cortesano del invierno
oculta bajo sus hojas
los ángeles caídos
Lo atisbé desde mi ventana
lo vi venir
con su lento paso gris
Tras de sí
una capa de musgo y hojas muertas
Su olor a sucio mendigo
invadiría mi cuarto
y se acostará en mi lecho
como una caduca dama soñolienta